Este frío,este cielo gris:este final anunciado a bombo y platillo.Nada que se pueda hacer aparte de lamerse las heridas,aullar de desesperación y dejar que se instale la angustia entre los minutos.
Plomizo como el cielo,ajado como los espejos,rijoso como los Ciudadanos en celo,prescindible como los ñandues polacos borrachos.Al fondo parece haber una salida que da al precipio repleto de pesadillas recurrentes y rostros que sonrien en beatíficos sueños.
Dejarse llevar por el viento gélido buscando los mínimos rayos de sol del atardecer en un vuelo errático para intentar llegar al lugar que llaman Purgatorio.No hay alas que aguanten tanto,ni sonrisas hipócritas que ayuden a planear.
Llega la hora de las automutilaciones y las copas llenas de derrota agria.Huye rápido hacia tus sueños o coleeciona monstruos negros en espejismos trasnochados.
Este viento gélido,este final.
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