Esa palabra.Otro gesto.Algún silencio.Una caricia por compasión.Una sonrisa por aburrimiento.
Silencio.
Otras palabras,no las mismas;pero siempre vacías de significado.Tiempos pasados.Imágenes que la memoria transforma.Otras frases,distintas que no hacen más que enmascarar lo incómodo.
Vacío.
Vasos sucios.Vino ácido y caliente.El murmullo nada tranquilizador.La noche sigue reptando por las paredes.Los sonidos recuperados .Nak aguardando el turno .Plástico y tráfico.Vehículos aplastando a pequeños animales asustados.
Y de nuevo las palabras que ya no tienen sentido y que no significan ya nada.Ya nadie regresa a ese lugar,ya nadie espera y Nak cierra la puerta despacio mientras ve como se alejan los sueños de baratillo.
Agarrado a las tripas.Enquistado en la boca del estómago.Afuera es lo oscuro,afuera es el abismo al que se quiere caer.
Nak aferrado a sus ultimas pesadillas. Nak descifrando mensajes que alguien quiso escribir entre las nubes y los cercos de los vasos.
Silencios incómodos.Palabras innecesarias .Amaneceres tibios y ocasos de fuego. Frases cargadas de dobles sentidos.Gestos que ya carecen de sentido. Nak dormitando en un extraño.
Dicen que el rencor es el alimento más poderoso,el que evita que el mundo se pare.el que hace que Nak se acurruque en los rincones oscuros apurando su copa de licor.
Preguntas.Respuestas.Idas y venidas.Caminos circulares.Ese laberinto en el que perderse.Un jeroglífico por descifrar.El camino que se recorre en las dos direcciones.
Nak frente al espejo. Nak reflejado en un escaparate de una tienda sin nombre.La imagen de Nak en el espejo del retrete de un bar del barrio viejo:afuera diluvia.
Interrogatorios frente al espejo,Mañanas heladoras de resaca y pesadillas pegadas a los ojos.Mañanas sin contestaciones.Búsqueda de réplicas y sólo el silencio al otro lado,
Vaivenes que se pierden en el tiempo.Nadie podía acordarse del comienzo. Nak sonríe,Nak lo sabe.Apura el vaso sucio con algo que fue ginebra o vodka o cualquier mejunje de nombre inventado.
Nadie tiene las respuestas,pero es tan divertido preguntarse.Esa gimnasia mental de enfrentarse a uno mismo,ese inútil ejercicio de asomarse al abismo negro para saber,al fin,que el reflejo cada vez se parece menos a uno mismo.
Mañana no será otro día.Sol arañando el horizonte.Nubes púrpuras y brisa fresca.Un canto de un pájaro invisible,en realidad la invisibilidad se ha instalado entre nosotros.
El sol saldrá de nuevo,pero no será otro día;será el mismo ,pero vestido de polvo en los caminos y azules imposibles en el cielo,Repeticiones de la misma mentira,Variaciones de la misma irrealidad,
Dicen que mañana no será el mismo día. Esperan ansiosos amaneceres tan gastados como sus ilusiones,tan vacíos como sus expectativas,tan huecos como sus esperanzas.
No hay signos que descifrar. No hay señales que indiquen la salida más próxima.Mañana será otro día o el mismo día camuflado entre la desidia y el ansia.
Mudar.Cambio.No es una metamorfosis:eso es el pasado.El dolor del cambio de estado no existe,se diluye entre los vapores de la cerveza caliente y el vino barato.
Los gestos recuperados.Las palabras tragadas.Es tan bonito elucubrar.Los héroes de vuestros sueños,los villanos de mis pesadillas.El mensaje que nunca se entrega y permanece en el cerebro o aferrado a la garganta.
Intercambios.Jugando a diseñar futuros inciertos y presentes tan vacíos y hermosos como esas palabras que abandonamos en cuadernos se pierden adrede.Variaciones de un tema manido y absurdo.
Mutar.Desandar esos caminos para impregnarse de polvo.Bañarse en el cauce salvador y dejarse arrastrar por los pensamientos hacia cualquier otro lugar.
Otro punto de partida.Otro escenario que no deja de ser el mismo.La inutilidad de hacerse trampas.Alguien dice que hay un sol que sale todos los días,hay alguien que afirma que la constancia todo lo puede.
Transformar el pasado en imágenes que no dañen.La alteración de los recuerdos. Transfiguración,transmutación.La larva,el renacuajo:las palabras alteradas a través del tiempo.
Modificar aquello que no cuadra,variar el resultado y al final sólo queda ese sonido en la cabeza,la luz de la lámpara sobre los papeles y la seguridad de que la rueda gira ,gira,gira para que Nak pueda seguir despertándose en Weisland otro invierno más.
