Límites

Quisiera retomar el juego, pero desconoce que las reglas ya no son las que antes le permitían doblegar al adversario. Intenta las viejas tretas que funcionaban en el pasado, y estas son ya tan conocidas que el contrincante solo tiene que mantenerse firme para evitar los dardos. El campo de juego ha cambiado, no sirven las tácticas que aseguraban victorias y se encuentra totalmente fuera del tablero.

Añora sentirse el centro de atención; echa de menos saber que le tiene en su poder; extraña chascar los dedos y tenerle a su lado, dispuesto a recoger las migajas que ofrece.

Desearía retomar el juego del poder y aprieta fuerte los puños al comprobar que, para eso, hacen falta dos y ya no hay nadie en la habitación.

Reacción

El espejo le devuelve una imagen demasiado familiar: la de un hombre de aspecto cansado, casi derrotado por sus miedos y su cobardía. Siente ganas de gritarle:

—¡Vamos, reacciona! ¡Muévete!

Pero la figura permanece inmóvil al otro lado del cristal, apática.

Busca en su expresión algún resquicio que le haga pensar que, quizá, algún día consiga rebelarse; que sus puños lleguen siquiera a amagar con romper el cristal y lanzar su rabia contenida.

Escudriña los pliegues de aquel rostro y no encuentra el menor indicio de voluntad.

Y así, día tras día, se hunde en la espiral de la monotonía y la autocompasión, hasta que llegue el momento en que no le quede nada más que el reflejo de lo que una vez fue.

Schicksalsglaube

 Fatalismo.

Huidas hacia soles inexistentes. Escapadas hacia futuros lejanos, inciertos ; quiméricos.

Enfermeras, agujas y muestras de fluidos de apariencia dudosa. Cerrando los ojos surgen memorias de Océanos que jamás existieron. Cerrando los ojos escucha el leve susurro del tiempo resbalando entre las olas.

Fatalismo. Pastillas y mediciones. Escondites y palabras secretas. El silencio. La lejanía. Las puñaladas de lo cotidiano Las caricias que se perdieron en la penúltima pesadilla.

 Fatalismo. Apenas importa nada  salvo el llegar hasta el umbral del penúltimo sueño y poder abrir los ojos sin despertar.

Sin palabras

El silencio devora los recuerdos de los gestos y se lleva las memorias de las caricias. Pero para Nak existe algo peor que el silencio: las palabras hipócritas y frías revestidas de falso cariño. Esas palabras arrojadas como comida a los patos famélicos del estanque. Palabras que justifican relaciones de poder. Palabras que, tras su apariencia meliflua, esconden veneno.

El silencio ocupa demasiado espacio y Nak hoy no tiene fuerzas para aullar.

Rituales

     Rituales.  Giros. Encuentros. Desencuentros. Más rituales. Lo atávico (vaya Ud. a saber lo que significa eso). La sustancia que rodea el Universo y lo mantiene en equilibrio indecente. La sustancia que nos une a las pesadillas y las derrotas.

      Ancestral y heredado ese ritual de celebrar los giros, como peonzas . Sin aparente rumbo, sin aparente destino; pero avanzando ,aunque sea a trompicones ,hasta el premio final, para poder arrancar esa página en un calendario siempre imaginado, en una agenda siempre repleta de signos que muchos no quieren comprender.

     Rituales. Los deseos aguardan siempre al final de la vela, no les dejes escapar.

     Corre, salta, vuela; no te dejes atrapar; sigue manteniendo el soplo de brisa fresca y el brillo en la mirada. Corre, salta ,vuela; no te dejes atrapar y disfruta de tu día hasta el último rayo de sol, hasta la última ráfaga de brisa, hasta la última ola del Océano que algunos aún llevamos dentro.

Nak 529

                                   Noches cálidas tan falsas como los gestos frívolos de las jóvenes que esperan los tranvías seduciendo a los Ciudadanos orondos y patéticos. Los oficinistas andaban sin rumbo aferrados a sus carteras de piel demasiado gastadas. En algún lugar de la ciudad ululaban los ñandues polacos en época de celo; en realidad toda la ciudad estaba en época de celo.

                                   La noche abrazaba a Nak, le mecía; le dejaba la mente vacía ,tanto como los vasos que se alineaban frente a él en la barra sucia de ese bar. El bochorno se aferraba a los cuerpos y Nak deseaba que no terminase el ritual del apareamiento, que se alargase hasta los amaneceres cíclicos, hasta las mañanas resacosas, hasta esas tardes ociosas de sabor a sexo y sal.

                                 Nak se sumió en sus pensamientos y dejó que otras manos le llevasen al final de sus deseos. Olía a océano y a mentira y eso comenzaba a gustarle.

 

  

Nak 527

                   

          Relamiéndose las heridas. Disfrutando del sabor de la sangre y la saliva. Deleitándose con su dolor. Delirio masoquista entre sombras, reflejos y espectros. 

         Lo que nunca fue. Lo que no es .Lo que jamás será. Ahoga sus carcajadas en tragos de ginebra caliente  mientras los demás se diluyen ante sus ojos, se funden con las paredes y la música no deja de atronar en su cabeza.

       Sigue sin cerrar, pero ya no duele: quizás nunca dolió, quizás allí, en el fondo de sus pesadillas, Nak pueda encontrar algún resorte, alguna clave que termine con su ansia.

My Own Ocean

Conocerse. Brújula en la oscuridad. Refugio de perros verdes, bichos negros y mariposas. Sin filtros, sin medida: asomado al abismo, asomado a los espejos que devolvían espectros en lugar de reflejos.

Ancla, también la llaman muerto en otros sitios. Palabras de fuego. Alguien, desde muy lejos dice "eso que te llevas". Dolor agarrado a las tripas. No hay furia. Solo humo, y espejismos. El pulpo soltó su presa. Caricias huérfanas de piel. Volar alto en soledad sintiendo mi aire. Y es real.

Dark dream.

Los abismos no avisan: surgen ante sus pies reclamando su botín. Las simas aguardan que se precipite en sus  negras fauces. Nak piensa que es muy fácil dejarse arrastrar, abandonarse en las garras de la oscuridad sintiendo la caricia fría de lo desconocido ,relajarse con el silencio que precede al fragor del impacto contra aquello que aguarda al otro lado.

No avisan; sin embargo tenía todas las señales indicando lo que sucedería y que ,en alguna madrugada, aquel sueño no terminaría con un despertar agitado y un jadeo  espasmódico.

Fondo

 

El dolor sordo en el pecho que sólo parece desaparecer si se suspira o si, con un poco de suerte, podemos gritar hasta quedar roncos.

La sensación de vacío y final en estos días húmedos con olor a orines y sudor. La tremenda certeza de que se abre un abismo ante los pies y acabará por devorarnos.

El gusto por saber que nada es eterno y el miedo ante toda esa oscuridad que nos abraza cada noche ,empujándonos cada vez más hondo suplicando poder tocar fondo para siempre.

Nak 525

 Olor agarrado a las fosas nasales, a la garganta. Humedad acampando en el cuerpo, asentada en los huesos, enseñoreándose en  las articulaciones. 

Acurrucado en un rincón Nak se refugia del frío y de las pesadillas. La noche empapada de derrotas y mentiras reclamaba almas perdidas y cuerpos rotos. La habitación se encogía entre manchas oscuras y el vaho. 

No había ni escapatoria ni esperanza...y el reloj se había quedado encallado en la hora de las desdichas.

Nak 523

 El atronador sonido de las palabras al otro lado del receptor. La tortura de ese rumor que martillea en la que había sido una tarde sosegada al ritmo de la brisa del norte.

Nak quisiera poder esconder la cabeza, taparse los oídos para abstraerse de las señales que venían cabalgando en las olas oscuras de un Océano desatado. Nak  huía de los vocingleros Ciudadanos y de los aullidos de los oficinistas desesperados; pero todos los intentos eran inútiles y los sonidos le perseguían en todas las pesadillas hasta que los fríos del amanecer le golpeaban el rostro.

 

Nak 522

 Ataúd cotidiano, contenedor de pesadillas, basurero de sueños ,encrucijada de madrugadas y sepultura de deseos :el triste jergón abrazaba a Nak mientras el Océano seguía tragando incautos jóvenes que perseguían atardeceres imposibles.

Nak 520

La incógnita de una sonrisa. El sabor ácido de lo que parece prohibido.

Nak observa y se deja llevar por la música. Lejos se suicidan los amantes que jamás se conocieron.

"Acércame al centro" masculló Molibdeno mientras se palpaba el cuerpo.

Creía que le habían disparado una salva de miradas cargadas de desaprobación. La sirena de la ambulancia rasgaba la noche y atropellaba a los ñandúes polacos cegados por las luces de emergencia.

"¿Has visto a los demás?" Era la pregunta que seguía sonando en su cabeza mientras buscaba su falsa cabellera morena entre la multitud que se arrastraba hacia el océano.

Nak sintió aquel aliento frío en su oreja mientras los sabores se agolpaban en un ocaso repleto de naufragios y el hospital se negaba a aparecer en su sueño.

Naufragando

 El paquebote se perdió en un atardecer de sueños de baratillo mientras Nak  se ahogaba en un océano plagado de bostezos .

Nak 517

Las noches, a pesar de lo que desea Nak, tienen final, un final abrupto y violento frente a cualquier espejo que le devuelve esa imagen ajada y derrotada que tanto desprecia.

Los amaneceres, a pesar de lo que imagina Nak, comienzan con diablitos bailando sobre el sol bobo que rasga ese océano tan manido.

Nak apenas consigue arrastrarse hacia la luz  mientras las muchachas ,en las ventanas, ya no cantan viejas tonadas.

Nak 515

 Nak colecciona monstruos ,miradas oscuras, esquinas en perspectivas dementes ,callejones con olor a orina y derrota, desprecios ,noches sin fin y pesadillas.

 Recolecta amaneceres heladores ,océanos metálicos ,soles bobos ,tranvías renqueantes, saludos impostados, vino tinto ,caricias prohibidas, adjetivos innecesarios  y sarcasmo.

Ya no sabe si sigue buscando o simplemente ha perdido la penúltima batalla persiguiendo reflejos ,sombras; quimeras. Desconoce si ha sido el canto del cisne o el graznido de un ser abyecto y, aún así continuará explorando, coleccionando, recolectando hasta completar el círculo y tratar de reconocerse  ante el espejo mientras escucha como el mar se traga sus sueños.

Dreams ever here

  Los sueños que se esconden bajo la almohada temen hacerse realidad ;no así las pesadillas que desean con toda su alma crecer y poder acariciar tu piel mientras susurran a tu oído aquellas viejas canciones que creíste olvidar.

New

 ¿Cómo qué que hay de nuevo? La monotonía y la costumbre se imponen.

¿Qué hay de nuevo? Las mismas ganas de llegar al final del túnel y saber que ya no hay salida.

¿Qué hay de nuevo? El silencio y las sombras.

¿Cómo qué que hay de nuevo? Sonrisas y caricias. Urgencia e insomnio. Rosas y,tal vez ,esperanza.

                                         

Schwindel

Ocurre de manera cotidiana: mientras intenta desembarazarse de las imágenes de los penúltimos sueños, se encuentra cayendo en picado, un descenso largo y monótono que ya no le es extraño.

No hay miedo al impacto. Apenas a unos centímetros sobre la acera, casi flotando en un decorado en blanco y negro.

Sabe que cerrando los ojos esa sensación desaparecerá; pero hoy, al abrirlos, todo el escenario daba vueltas a su alrededor. Sintió una inmensa arcada antes de ver, quizás por última vez, la acera gris, tan cerca de su cara.