No hay significados. Palabras amontonadas sin sentido. Final.
Se queda mirando más allá de esos ojos brillantes que siguen negando lo que los labios dicen. Se queda atrapado entre los espejos y las mentiras piadosas. Espejismos de futuro. con caricias vanas e imágenes alteradas de un futuro que jamás existió.
Y así pasan las horas amarrado a los restos de si mismo mientras aguarda la última ola.
Silencio y hastío. Siete llaves de metal dorado sin valor.
Si mientes hazlo con más imaginación; al menos me divertiría más que esta farsa mal guionizada.
Si no tienes imaginación déjate guiar por los tratantes de sueños, déjate llevar por las brisas que ya solo existen en anuncios de baratillo.
La hartura el vacío y la desidia.
Si no dices la verdad vístela con imágenes que me hagan más daño; al menos sonreiría ante un plagio tan evidente.
Esos besos camuflados en la niebla para recordarte que debes volver a las tabernas infectas donde todo es posible excepto las caricias sin renumerar.
Soledad. Voces en su cabeza. Sombras sigilosas a su lado. Silencio a su alrededor, pero sigue escuchando susurros que pueden ser ráfagas de viento o su nombre.
La espera, que no tiene fin. A veces es un leve roce en el recuerdo o una señal en el horizonte o una sonrisa recordada; pero siempre las voces acariciando su memoria, arañando su soledad, haciéndose eco de lo inútil de la lucha.
Caminos extraños, Soluciones pospuestas. Decisiones tardías, Manos tendidas. Lágrimas y rincones oscuros donde las heridas continúan sangrando hasta supurar.
Noches densas Deseo. Oscuridad mientras los sueños siguen deslizándose por el sumidero del amanecer.
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Las vías marchan hacia la muerte; inseguras, paralelas. El reloj dio 28 puñaladas resonantes. Luces de lascivia barata en neón: Nak golpea la puerta de las tabernas buscando prostitutas tísicas para Molibdeno. Pasan los trenes, estiletes de la añoranza, hacia el lugar de las ejecuciones rituales.
No es posible la redención para Nak y Molibdeno. La luz se abre paso en la noche, malla de desencuentros para iluminar cadáveres tímidos que no bailan, que no besan, que no desean.
La brisa nocturna rezuma a muerte.
El viento acaricia la superficie lisa de los raíles.
Cuesta trabajo pensar en la salvación de los infelices, piensa el Ciudadano antes de que la locomotora le parta otra vez el cráneo de modo seco, ligero; casi sensual.
