Torbellinos de edificios pensados para suicidas exigentes. Repeticiones de la misma cara una y otra vez. Los tranvías arrastran cuerpos de los ñandúes polacos atropellados. Oficinistas de mirada perdida se agolpan en las callejuelas malolientes para olvidar que sólo matan el tiempo tratando de huir de los tratantes de sueños.
Las pesadillas recobradas envuelven Falsend mientras los Ciudadanos duermen entre sábanas de satén. Sonrisas al camarero tuerto que sirve otra ronda. Algunos creyeron ver al joven Nak tirando piedras a una farola , pero la noche había cambiado a rojo y los buitres ya no querían bailar.
