Pretty vacant

 Yates cabeceando en el muelle. El malecón espera. Ritual de beber a morro de una botella de vermut blanco. La terraza de bar. Las jarras de cerveza. Gafas de sol e impecables polos. Observando la fauna de veraneantes. El paseo vespertino de vanidad e hipocresía

No importa. Alejados de la morralla. Postureo hedonista. Mirando por encima del hombro con hastío y suficiencia. Siempre hay lugar para otra cerveza. Juegos de palabras que ellos creen brillantes. Los elegidos para liderar noches cálidas, los guías del rebaño. No importa, son tan elegantes que las modas no les alcanzan.

Sentados apurando las copas. Señalando imperfecciones. Susurrando críticas. La tarde se derrumba: colores chillones, vestidos cortos y pieles bronceadas. Ponerse en movimiento para nadar contracorriente. Evitan el contacto no se vayan a ensuciar sus inmaculadas ropas. 

Les ves, sigues bebiendo cerveza y todo te da igual.

Alma dorida

 Silencio. Océano, Lluvia. Sombras. Siluetas diluyéndose en el contraluz del atardecer. Alguien se sube el cuello del abrigo y se estremece de frío.

Una mirada húmeda No hay nada que entender. Las olas lamiendo las escaleras del malecón. Quizás quieras comprender algún día. Noches extrañas de otoño. Deambular por calles tristes. Los charcos no reflejan el cielo.

No hay itinerario, no hay destino. Los charcos no reflejan el cielo.

 El espejo no devuelve la mirada de agua. Andar en silencio. No hay necesidad de palabras. Los bolsillos llenos de arena, la piel vacía de sensaciones.

Un salto de fe. Buscar esos ojos de agua. Deslizándose entre las sombras. No necesitamos más respuestas. Aguardamos que el sol se hunda en el Océano y las calles vuelvan a ser tan oscuras y húmedas como sus ojos.

Anarchy in the UK

Ya. Ahora mismo. Escupir a los escaparates. Rondar los bares. Vino chungo. Mostradores gastados y suelos sucios. Pocas monedas en el bolsillo. Tabaco. Risas. Tirar piedras a las farolas. Es urgente. No hay tiempo para pensar. Es ya, en este instante. Gritos para asustar a las viejas. Carrera hacia el malecón. Beber mientras cae el sol y lanzar las botellas vacías al Océano. Aprisa, ya; no hay tiempo.

Botas y gorras de plato. Insignias olvidadas. Creéis que la noche no tiene fin. Vasos sucios con los bordes rotos. Correr bajo los soportales. Calles silenciosas. Maldecir en voz alta. No buscar nada, Es urgente no llegar a ningún lugar por eso tenemos prisa..

Tropezar. Caerse. Carcajadas. Los columpios del parque infantil parecen aún más risibles de madrugada. Agua oxigenada y cerveza. Sabor a sangre en la boca. Dolor de nudillos. Mañana será peor. Bailes y convulsiones. Entornar los ojos.  Lo quieres todo ahora, no vale la pena esperar .Lo quieres todo y mañana ,tras las gafas de sol, tu mirada seguirá buscando como destrozar otra noche.

I Wanna Live

Cruzando el puente a toda velocidad . Ventanas bajadas. La brisa nocturna. Ruido lejano del motor. Carmín rojo. Todos con camisas blancas. Manos al volante. Un canturreo suave. Comiéndose la carretera. ¿Acaso no quieres jugar?

La espera. Los gestos. El suave suspiro en cada beso. Torpeza del eterno debutante. Noches sin neones, solo el reflejo de los faros resbalando por la cuneta. Cereza y nieve. Flecha rasgando la noche. Blanco y azabache. ¿Acaso no fuiste joven alguna vez?

Lejos, cerca. Signos que no se descifran. Quizás el miedo, quizás. La lluvia golpea el parabrisa. No llega nunca la última curva. Bébete esa noche. No hay lugar donde esconderse Asómate a lo prohibido. Prueba el sabor. Más deprisa. 

El reflejo de las luces del salpicadero, Suspiro que rompería el alma si la tuvieses. El sabor de a picota y suspiro. Tan suave tan irreal. Deprisa. Aprovechando los minutos que no tiene el reloj. Devorando placer y asfalto. Un guiño ¿Acaso no fuiste feliz alguna vez?

Don´t you want me

 Miéntete. Escóndete entre los libros y tus gafas. Rebuscas en el bolsillo: monedas sueltas para la gramola. Viejo bar con serrín en el suelo. Tal vez una playa, tal vez la lluvia; tal vez besos con sabor a cerveza.

Miéntete. Cuéntate otra vez esa historia. Lame tus  heridas.  Acuérdate de la arena húmeda porque nadie recordará ese día. La mirada de acero, una cazadora azul y el frío del aguacero. Ni una palabra.

Autobuses antediluvianos y pensiones de media muerte. Ciudades húmedas.Objetos inútiles y respuestas que cortan como el cristal.

La lejana barra del bar. Risas que duelen. La indiferencia, el desprecio. Se acaban las monedas. Se termina la farsa. Sin palabras. Afuera el sonido de las atracciones de la feria, el olor del algodón de azúcar. Derrota. Gafas empañadas. Piérdete en tus libretas con signos indescifrables y dibujos raros. Vuélvete a mentir, ya que más da. Vive esa mentira mientras arrastras los pies al son de la gramola.