Nak 3.0

                                       Los ojos de los ñandúes polacos les siguen, son repeticiones rítmicas del mismo semblante, les rodea un torbellino de edificios proyectados para suicidas.

                                       Huyeron de la suciedad de los callejones: purgatorio maligno y soterrado, para encaramarse a las brillantes farolas de vanadio. Caerán al suelo y reirán con ganas mientras, a lo lejos, se oye el silbato de los tratantes de sueños.

                                       Nak los ve pasar danzando ante las cristaleras de los cafés. El sol, moribundo, da su último y desesperado suspiro en brazos de nubes verdes; en sus caras se reflejan el vacío de la existencia y la monotonía de los días sin fin.

                                         Nada podía hacer que los relojes señalasen hacia poniente al ritmo marcado por la brisa. La multitud no cesa de gritar los nombres del amor.

Nak 2.0

                                        Excelente interpretación la de Nak. Las ovaciones de los tratantes de sueños llegaban a envanecerle todavía un poco más. Los Ciudadanos sebosos que declaran en tu defensa jamás mencionaron a la pequeña bailarina que se descolgaba de la cruz todas las noches.

                              La calva del juez se derretía bajo la mirada atónita de los ñandúes polacos. Un carro empujado por alguien con acento extranjero. Un buitre es alcanzado por los disparos erráticos de un tal Funnytutti  cuando intentaba declarar en tu contra

.

                                   ¡Victoria! Clamaban los oráculos

                                   ¡Victoria! Clamaban los desesperados

                                   ¡Victoria!

                                  Pero Victoria había perdido el tren en la intersección de Krasny-Bor.
 

                                Nak pedaleó cansinamente arrastrando su carrito de helados. El juez le había declarado inocente de todos aquellos horrendos crímenes que había cometido. Nak había disimulado desconocer los cargos. Ahora sonreía mientras vertía arsénico en los helados de vainilla que pronto serían lamidos con tierna avidez lúbrica por las muchachitas tísicas del colegio religioso.

Viejos conocidos

Conocer personas nuevas que deberían ser ya viejos conocidos o tal vez olvidar gente que jamás debí conocer o recordar personas olvidadas o simplemente divagar hasta quedarse con imágenes caleidoscópicas de películas porno.

Críptico como una lata de cola repleta de cigarrillos o como un mp3 encendido en una habitación vacía.
La televisión vomita imágenes de otro tiempo mientras nadie se acuerda en que lugar aparqué mis convicciones amarillas.
De alguna manera logré esquivar ese día y regresé con una margarita ¿o simplemente me volví  a engañar?
A lo lejos parpadean los recuerdos que perdimos, las palabras olvidadas y los sueños burlones.

Metronauta

Viajar, descubrir, arañar, suspirar, arrastrarse...

En las entrañas de la ciudad con los penúltimos sueños agarrados a los párpados, con  los últimos deseos aferrados a las tripas.
 Soledad en la mañana, esas  miradas vacías de zombies asustados, esos  hoscos gestos de quienes rehuyen el contacto humano.

Metronauta deslizándose entre las sombras de los demás, metronauta jamás cansado, jamás derrotado.

Soledad en las noches oscuras y frías, soledad  heladora de silencios y gestos adustos...el metronauta avanza arrastrado por la multitud silenciosa; helador  silencio mientras las calles brillan de lluvia extraña con sabor a pasado.

Viajar, descubrir, arañar, suspirar...

Imágenes

Esas imágenes llegan sin avisar,guardadas en algún rincón,casi olvidadas, asaltan la mañana heladora.
Imágenes que pueden hacer sonreír con picardía o brotar una estúpida lágrima, Imágenes de noches frías y cuerpos calientes, de  miradas cómplices y caricias amargas.Palabras de mal guionista y escalofríos.
Hay veces en que sueño y los sueños me persiguen todo el día,pero ¿para qué hablar de sueños? Hay mañanas en las que los sueños, los  deseos, los recuerdos y la imaginación se conjuran en apuñalarme despacito...y entonces parece que no hay lugar donde refugiarse.
Esas imágenes llegan sin avisar como en una mala película de serie Z, imágenes de seres que tal vez nunca existieron; imágenes sórdidas y procaces, imágenes  suaves y dulces con sonido estremecedor.
Y estas mañanas de viento helador en las que se desea estar en otra parte, en  otra realidad.