Gagarin

 Poco a poco.Acercarse cada vez más.Completar frases y dejar señuelos. Paseo sin escafandra.No hay peligro en asomarse.En cada nuevo envite el resultado es más evidente. Choque suave . Se desliza la tarde . Insinuaciones .Todo al rojo.

No es la novedad. No es el asombro por lo desconocido. La certeza.El recuerdo de lo que será, Los comienzos que no existieron. Reconocerse en otros cuerpos . Buscarse en otras épocas.Caricias. Conocerse sin haberse visto. Verse como si se conociesen .

Llegó el día.Puertas abiertas a las 22:00. Luces.Proyecciones.La misma pulsión al cruzar las miradas.No es rutina Ejercicio de precisión. No hay ensayos. Es fluido,sin adornos.La medida justa,el momento adecuado.Intercambio justo. Los pasos exactos. El baile preciso.Hay una sonrisa,una mano sujetando la otra y el mismo compás mientras suena la música.

Temptation

 Piensa en ello un instante,un solo segundo. Lo ves muy claro,es tan sencillo. Respirar es fácil. Sin detenerse,sin perder el compás.No es una mala versión,es otro punto de vista.Un guiño mientras la cadencia aumenta.

Caminos nuevos en los que perderse. No querer encontrar la salida. Moviéndose rápido sabiendo que no hay destino. Corriendo hacia una meta inexistente, sin pausa; sobra el tiempo para llegar.El camino es el medio.

No caer, arrojarse. El viento en la cara,la sonrisa cogida con alfileres. Es codicía,deseo,lujuria y unas manos en la cintura. Un instante,un reflejo,un destello.Avanzar. No se deja nada atrás. Continuar sintiendo la pulsión.Es urgencia, huida y la mirada que persigue en sueños. No hay otra opción, abrir los brazos y esperar el seco golpe de la decisión.

The way it is

Al caer el sol la autopista parece aún más inhóspita. La mirada fija en el asfalto. Otras manos al volante. Gestos mecánicos. Rumor del motor. El atardecer muestra colores de postal ridícula. Certeza y sentimiento de pertenencia. 

Multitud de coincidencias sin sentido- Uno entre miles. Aceite y agua. Gafas de sol y gorras. Hacia el horizonte buscando el final del día. No se parecen, quizás ni se complementen. Un choque de soledades en mitad de una derrota. Compartir mesa y mantel,vino y postres; noches y amaneceres. Sentirse querido, sentirse deseado; desear y guardar este sentimiento anhelando que la ruta no termine.

No es una road movie, La realidad es pedestre y extrañamente profunda. Hay una sonrisa no forzada. No hay dolor. El asfalto y el ruido aerodinámico. No es un huida es un comienzo. No es una solución. Desconocer hacia donde lleva la ruta y saber que el camino no será solitario. 

Undisclosed desires

Oscuridad. El mejor conocedor de los caminos que llevan a su alma negra. Siempre la huida hacia adelante. Descifrar otra mirad y no querer asumir la carga. Arcanos sin sentido. La inocencia nunca tuve sitio en esta arena.

Los pies sobre la tierra. Arde. consumiéndose en un fuego helador. Ofrecerlo todo a la bestia, hasta el último estertor. Los restos del naufragio sin tablas de salvación. Pensamientos mordidos. Animal indómito desbocado que roba instantes y borra momentos. Los pies sobre la tierra quemada con el rostro a contraluz.

Nadie conoce las rutas que conducen a su alma. Palabras frías, eco de lo que jamás se dijo-. Escondido entre la multitud, escondiéndose de la fiera y deseando ser encontrado, devorado. Perdido entre la masa eludiendo falsos abrazos anhelando quemarse hasta la médula.

No hubo un cruce de miradas. No hubo más que palabras que eran silencio. Si hubo algo de inocencia en la bestia, le perteneció a él.

Bluit

 Vendrá la muerte y tendrá los ojos de los peces de las pescaderías repletas de moscas.

Porcelain

 Vulnerable. La cercanía de un monitor  LCD. El parpadeo de las palabras al saltar a la pantalla.Mensajes rebotando en la fibra de sílice. Señales dejadas para no perderse en el camino de vuelta. Pasa la noche . Nicks  y passwords. Monitores,ratones; periféricos, extensiones del cuerpo.Negra noche de neón de baratillo y latas de cerveza. ¿Alguien dijo que esto iba a ser divertido?

El ritual nocturno. La espera. Voces sin sonido.Palabras mudas;blanco y negro;contraste. Ojos cansados. Releer mientras se eriza la piel. Elucubrar. Todo parece nuevo y sin embargo es el mismo juego de siempre,la misma danza conocida disfrazada con extrañas galas. Aguardando el próximo paso,deseando que suceda y temiendo las consecuencias. ¿Mentiras piadosas tras el teclado?

Cerrar los ojos y dejarse llevar por esa melodía. No puede ocurrir nada malo. Es preferible creer que son solo palabras.Sonido de las teclas, sonido de clicks;el silencio al otro lado con  emojis y fotografías de desconocidos. Desear que llegue un desenlace ,una señal mientras las preguntas se amontonan en la bandeja de salida. ¿Cuándo decidiste que esto era una buena idea?

Madrugada de decisiones.Pasos en falso. Ya no hay red. Todo o nada. A vece es preferible nada. Tiembla el cursor. Deseo sobre deseo.Esperanza sobredimensionada. Y ocurre. Una fecha,un lugar.No hay vuelta atrás.Cerrar otra vez los ojos. No escribir más y aguardar; al fin y al cabo hemos venido a jugar.

Enjoy The Silence

 Poder alcanzar el cielo y solo alcanzar la mano.Miradas.Azabache y nieve. Todo eran contrastes. Montaña rusa de sonidos y palabras.Abriendo caminos nuevos,aprendiendo trucos diferentes.El cielo está demasiado cerca ¿Necesitas volar más alto? ¿Deseas que se derrita la cera de tus alas?

Camaradería. Confidencias. Compartir una broma. Risas.La mesa de trabajo,la barra del bar. No te vayas aún.Te cuento la última. Quizás no te guste. No pongas los ojos en blanco que vas a hacer que estalle en carcajadas.La mirada ligeramente soñadora ¿o acaso era perdida? ¿No lo supimos ver?

Detalles insignificantes. Mañanas tan frías.Alejándose despacio. Volando cada vez más alto, en trayectorias sin sentido,.Pérdidas.Mayor distancia en el mismo espacio. Hablando a la nada. Un escalofrío.¿Ya no reconoces la melodía?

El cielo no somos nosotros.El infierno está en el fondo de esa mirada Rechazo.Desconcierto.Escapada hacia ninguna parte, sin asideros;sin control. No soy yo yo,no eres tú; nadie es. Un vórtice sin fin. Un abismo en una respuesta y ,en sus ojos, la nada.

The Boy with the Thorn in His Side

 Fueron noches largas. Verano. El aroma a galán de noche. La cerveza fresca. Las miradas. Fueron noches de música en garitos, charlas intrascendentes, de copas compartidas, de aguardar el amanecer. Apurando todos los minutos, aspirando todos los colores y bebiendo todos los olores.

Noches sin fin. A veces era un destello extraño, otras un reflejo en un espejo. Allí estaba, como si no quisiera molestar. Gafas de cristal grueso. Un parapeto. Allí estaba, con media sonrisa, con un vaso de cerveza en la mano. La música. Siempre la música. Arisco y tímido. A veces era un intercambio de miradas, otras eran largas conversaciones sentados en la acera. Sonidos recurrentes y miradas; madrugadas sin gallos.

Jugando al ratón y al gato. Buscando sin encontrar. Buscando sin saber que, en realidad, era tan fácil como escuchar esa canción. Alguna tarde extraña y descabalada. Más noches de cercanía y juegos de palabras. Ojos y jamás manos. Vulnerable y esquivo.

Llegó el momento. Acercarse hasta quemar. Terreno neutral. Un lugar desconocido. Solos, ni siquiera la música. Hablando. Grandes planes. La mirada mantenida. Unas manos que retiran las gafas. Esos ojos. Esa canción. Los ojos suyos para siempre.

Graveyard Girl

Luz en una mañana fría. Palidez. La sorpresa. El regalo. Travesuras. ¿Has visto el guiño? Trastienda. No son disfraces.Autoafirmarse y marcar tendencia.Esa mirada de azul profundo.Al alcance de la mano y escurriéndose entre los dedos. Más que una presencia, menos que una caricia. ¿Quién no necesita estar hechizado?

Aguardar el próximo episodio. No hacer preguntas porque no te va a gustar la respuesta. Esperar la próxima revelación. Pasar a ser un auténtico creyente de esa religión nueva. Siempre hay espacio para otra vuelta de tuerca. Siempre hay lugar para esa pirueta. ¿Acaso no nos gusta la gimnasia mental?

Susurrando al oido. Olvidarse de consejos. Una canción compartida. La barra de un bar. Carreras en el metro. La policía. Una foto divertida. Terreno peligroso y resbaladizo. No atreverse. ¿Quien es el valiente?

Desde el ascensor.Un penúltimo cruce de miradas. Desaparece entre la bruma. Quizás jamás haya estado aqui, quizás nunca hubo esa canción. Se esconde entre las sombras y todas esas fotografías deben ser falsas. ¿Acaso lo dudas?

True Faith

Otra noche ¿o es la misma repetida en bucle? Sentir el vacío en las tripas, el vértigo ,el ansia por llegar más lejos, la emoción en la punta de los dedos, la ilusión de lo conocido ,de lo nuevo, de lo extraño; disfrutar con cada giro del camino, agarrarse en cada curva sin temor a derrapar.

Comenzar en cualquier lugar. Una mirada brillante, una frase acerada, un gesto enigmático. Saltando, corriendo; sin objetico fijo. Hacia las luces, hacia las sombras; eludiendo pactos, sellando alianzas. Apurando ese cigarrillo. Buscando otra copa. Sin sed, con hambre. ¿Acaso no somos todos lobos? 

La barra. La fauna acodado en ella. Humo, sudor, voces en grito y deseos de susurrar al oído. Buscar el roce. ¿Casualidad? Aquí no hay espacio para la casualidad. La búsqueda comienza desde que comienza el atardecer. No hay caminos que recorrer. No hay metas. ¿Quién sabe dónde terminaremos?

Hay retazos de conversaciones. Lenguas trabadas. Mejillas arreboladas. Ojos inyectados en sangre. Narices rojas. Puertas cerradas en los baños atestados. La música a volumen hiriente. Sentir las notas en el plexo solar. Duelen las piernas. Seguir bailando. 

Desear el deseo. Buscar esa mirada, tomar esa mano, escaparse por el atajo, dejarse llevar, empaparse de fluidos. Reírse al ver salir el sol en habitaciones desconocidas en las que alguien ha hecho colección de botellas vacías. Reírse al verse reflejado en el espejo y saber que otra vez te has abandonado.

Time to Pretend

Juntos. Separados por tantas cosas y sin embargo tan cerca en lo esencial. Codo con codo. En silencio. Parecidas obsesiones.

Caminos convergentes. Colaboración impuesta. Desconfianza. Apuntado todo en la libreta. ¿Improvisación? No nos engañemos.

Fueron mañanas compartidas, información desvelada, sorpresas en forma de fotografías y titulares. No había aristas que limar, solo capas que ir retirando; no dejaban lugar para fingir, no era un estúpido juego de espejos ni una charada. ¿Acaso le interesa a alguien más ese dato estúpido?

Complementos. La madurez. La juventud. Avanzando. ¿Alguien se pregunta hacia dónde? Qué más da. Datos. Aprender. Bidireccional. Enseñar. Absorber. Pequeños regalos. Una canción, un libro; tal vez un lugar donde desayunar. Grandes propuestas. Confidencias. Confesiones. Ampliando el terreno conocido. 

Hasta que cualquier mañana se reconocen en el otro y se saben de una misma especie, escasa y peculiar.

Nowhere Girl

Alamedas con árboles raquíticos. Noviembre. Llueve, siempre llueve; no deja de caer agua desde el cielo. Levantar los ojos al cielo buscando una grieta por donde se cuele un rayo de sol bobo. Una bóveda gris que se funde con un Océano oscuro como el vientre de la noche.

Mañanas de humedad, de silencio, de gotas contra los cristales, de verborrea, de café recalentado,de hastío. Mañanas de querer esconderse entre la niebla. Correr por la playa vacía sintiendo el viento helado en la cara. Compartir un cigarrillo. Meter las manos en los bolsillos, agachar la cabeza para camuflarse entre la masa. Autobuses desvencijados y olor a cerrado.

Siempre la espera. La espera a que termine el día, a que se acabe el temporal, a que llegue el último vinilo indie, a que este sábado por fin suceda algo. Tardes tristes de cerveza caliente y licor barato. Presagio del itinerario nocturno: el bar destartalado ,el pub oscuro y triste, la discoteca donde bailar hasta caer reventado bajo la bola que gira y gira.

Mientras afuera sigue lloviendo y ese disco aún no ha llegado.

Regret

 Muchos años aguardando, manteniendo el deseo a flor de piel buscando el pequeño gesto que le hiciese tener media esperanza y un cuarto de oportunidad. Años atrapado en el gris metálico y la sonrisa, soportando puyas y jugando fatal ,sabiendo que esos dados estaban trucados y que la banca siempre gana.

Años guardando como tesoros inútiles unos besos robados que nada significaban. Años recorriendo miles de kilómetros para darse cuenta de su inocente esperanza, años intentando construir un imposible añadiendo gotas de escasa complicidad , escuchando historias que solo hacían estrías en su alma, mendigando palabras para acabar recogiendo los pedazos de su autoestima entre los contenedores de basura. 

Años de noches de verano sentado en la acera compartiendo cerveza para sentir su gris metálico, y tener ese instante antes del amanecer. Hasta que en una madrugada de conversaciones banales  cayó el telón que cubría su vida mentirosa.Eufórico, notó por primera vez su mirada gris suplicando que la llevase con él. Leyó su mirada acerada ,ella consintió sus caprichos,se plegó a todos sus deseos ,y la dejó en mitad de otra noche insignificante, rodeada por sus amigas: Prepotencia, Indiferencia, Interés y Cobardía.

Por quem Não Esquecí

Fingir. Mentirse. Aferrarse a ese gesto, a la caricia que no está.

Miradas. Alguna palabra, quizás un guiño. El galán de noche jamás volvió a oler igual. Encuentros nada fortuitos. Un ombligo. Piel morena. Busca en su piel las marcas y solo ve noches de verano, carreras alocadas y besos sin despedida.

Lluvia en los cristales. Tabaco. Los largos inviernos. Las cuartillas emborronadas. Madrugadas de soledad impostada. La espera tan larga, la condena tan dulce. Quimera, cuentos de hadas y brujas que nunca son buenas. Lluvia en los cristales y la promesa de hermosos atardeceres de otoño. Cartas que nunca son respondidas. Medias verdades. Viaje iniciático: borra esa estúpida sonrisa. Realidad de pensión de medio pelo, El metro. Las reglas cambian porque nunca hubo juego. Un túnel, un tren que parte hacia otras torturas, hacia otros mares.

Anclado en una ficción, aferrado a falsas señales, alimentándose de las migajas de lo que nunca fue. Sin voces, sin caricias y el olvido que nunca llega.

I Know It's Over

Fuegos artificiales solo para ellos. Las farolas lamen la chapa del automóvil. Sombras refugiándose en los soportales. La luz tenue del salpicadero. Voces que ya no reconoce. Gestos ambivalentes,intercambiables crípticos.El aliento acaricia el cuello. Tan cerca la piel.El espejo retrovisor devolviendo una imagen distorsionada. Lo que aguardan es  todo o es nada; lo que tienen les parece suficiente, siempre o hasta que deje de serlo.

Un eslabón intransferible. Sobre esto construirán un artefacto tan imperdurable como inútil, tan desequilibrado, intermitente y efímero como esa piel que se deja acariciar. Un latido recorre toda la ciudad, solo ellos reconocen la señal. Un roce. El caleidoscopio del ritmo. Carrusel averiado y caballitos desbocados.Espejos rotos y reflejos dorados.

Signos que descifran mientras revuelven los cubitos de su copa. Un lenguaje propio y un destino tan banal, tan predecible. Prefiere no saber,deja que la corriente le arrastre a territorio conocido, deslizándose en paralelo, elucubrando un final  mientras el amanecer funde a negro.

It Doesn't Have to Be This Way

A veces es solo el gesto de rascarse la oreja. Esa chaqueta de colores imposibles. La fisonomía de un joven y asombrado Joseph Cotten. Auténtico principiante. La elegancia sin esfuerzo. La llana generosidad.

La playa en los mediodías resacosos. Las gafas de sol. El agua fría del Océano. Aventuras imaginadas. Sucesos reales. Preguntas trascendentes. Un precursor. La tendencia sin pretensiones. La sonrisa fácil y la mente rápida.

Otros lugares, otras maneras. La referencia en tardes grises y noches en galerías atestadas de bares, en extrañas noches sorteando presencias camufladas en guardapolvos grises.

Bonhomía de manual. Columna sobre la que se sostenía el armazón colapsado. Recuerdo de días pasados, certeza de años perdidos.

Pretty vacant

 Yates cabeceando en el muelle. El malecón espera. Ritual de beber a morro de una botella de vermut blanco. La terraza de bar. Las jarras de cerveza. Gafas de sol e impecables polos. Observando la fauna de veraneantes. El paseo vespertino de vanidad e hipocresía

No importa. Alejados de la morralla. Postureo hedonista. Mirando por encima del hombro con hastío y suficiencia. Siempre hay lugar para otra cerveza. Juegos de palabras que ellos creen brillantes. Los elegidos para liderar noches cálidas, los guías del rebaño. No importa, son tan elegantes que las modas no les alcanzan.

Sentados apurando las copas. Señalando imperfecciones. Susurrando críticas. La tarde se derrumba: colores chillones, vestidos cortos y pieles bronceadas. Ponerse en movimiento para nadar contracorriente. Evitan el contacto no se vayan a ensuciar sus inmaculadas ropas. 

Les ves, sigues bebiendo cerveza y todo te da igual.

Alma dorida

 Silencio. Océano, Lluvia. Sombras. Siluetas diluyéndose en el contraluz del atardecer. Alguien se sube el cuello del abrigo y se estremece de frío.

Una mirada húmeda No hay nada que entender. Las olas lamiendo las escaleras del malecón. Quizás quieras comprender algún día. Noches extrañas de otoño. Deambular por calles tristes. Los charcos no reflejan el cielo.

No hay itinerario, no hay destino. Los charcos no reflejan el cielo.

 El espejo no devuelve la mirada de agua. Andar en silencio. No hay necesidad de palabras. Los bolsillos llenos de arena, la piel vacía de sensaciones.

Un salto de fe. Buscar esos ojos de agua. Deslizándose entre las sombras. No necesitamos más respuestas. Aguardamos que el sol se hunda en el Océano y las calles vuelvan a ser tan oscuras y húmedas como sus ojos.

Anarchy in the UK

Ya. Ahora mismo. Escupir a los escaparates. Rondar los bares. Vino chungo. Mostradores gastados y suelos sucios. Pocas monedas en el bolsillo. Tabaco. Risas. Tirar piedras a las farolas. Es urgente. No hay tiempo para pensar. Es ya, en este instante. Gritos para asustar a las viejas. Carrera hacia el malecón. Beber mientras cae el sol y lanzar las botellas vacías al Océano. Aprisa, ya; no hay tiempo.

Botas y gorras de plato. Insignias olvidadas. Creéis que la noche no tiene fin. Vasos sucios con los bordes rotos. Correr bajo los soportales. Calles silenciosas. Maldecir en voz alta. No buscar nada, Es urgente no llegar a ningún lugar por eso tenemos prisa..

Tropezar. Caerse. Carcajadas. Los columpios del parque infantil parecen aún más risibles de madrugada. Agua oxigenada y cerveza. Sabor a sangre en la boca. Dolor de nudillos. Mañana será peor. Bailes y convulsiones. Entornar los ojos.  Lo quieres todo ahora, no vale la pena esperar .Lo quieres todo y mañana ,tras las gafas de sol, tu mirada seguirá buscando como destrozar otra noche.

I Wanna Live

Cruzando el puente a toda velocidad . Ventanas bajadas. La brisa nocturna. Ruido lejano del motor. Carmín rojo. Todos con camisas blancas. Manos al volante. Un canturreo suave. Comiéndose la carretera. ¿Acaso no quieres jugar?

La espera. Los gestos. El suave suspiro en cada beso. Torpeza del eterno debutante. Noches sin neones, solo el reflejo de los faros resbalando por la cuneta. Cereza y nieve. Flecha rasgando la noche. Blanco y azabache. ¿Acaso no fuiste joven alguna vez?

Lejos, cerca. Signos que no se descifran. Quizás el miedo, quizás. La lluvia golpea el parabrisa. No llega nunca la última curva. Bébete esa noche. No hay lugar donde esconderse Asómate a lo prohibido. Prueba el sabor. Más deprisa. 

El reflejo de las luces del salpicadero, Suspiro que rompería el alma si la tuvieses. El sabor de a picota y suspiro. Tan suave tan irreal. Deprisa. Aprovechando los minutos que no tiene el reloj. Devorando placer y asfalto. Un guiño ¿Acaso no fuiste feliz alguna vez?

Don´t you want me

 Miéntete. Escóndete entre los libros y tus gafas. Rebuscas en el bolsillo: monedas sueltas para la gramola. Viejo bar con serrín en el suelo. Tal vez una playa, tal vez la lluvia; tal vez besos con sabor a cerveza.

Miéntete. Cuéntate otra vez esa historia. Lame tus  heridas.  Acuérdate de la arena húmeda porque nadie recordará ese día. La mirada de acero, una cazadora azul y el frío del aguacero. Ni una palabra.

Autobuses antediluvianos y pensiones de media muerte. Ciudades húmedas.Objetos inútiles y respuestas que cortan como el cristal.

La lejana barra del bar. Risas que duelen. La indiferencia, el desprecio. Se acaban las monedas. Se termina la farsa. Sin palabras. Afuera el sonido de las atracciones de la feria, el olor del algodón de azúcar. Derrota. Gafas empañadas. Piérdete en tus libretas con signos indescifrables y dibujos raros. Vuélvete a mentir, ya que más da. Vive esa mentira mientras arrastras los pies al son de la gramola.

Surfer revisited

No hay significados. Palabras amontonadas sin sentido. Final. 

Se queda mirando más allá de esos ojos brillantes que siguen negando lo que los labios dicen. Se queda atrapado entre los espejos y las mentiras piadosas. Espejismos de futuro. con caricias vanas e imágenes alteradas de un futuro que jamás existió. 

Y así pasan las horas amarrado a los restos de si mismo mientras aguarda la última ola.

                                         

Farsa revisited.

Silencio y  hastío. Siete llaves de metal dorado sin valor.

Si mientes hazlo con más imaginación; al menos me divertiría más que esta farsa mal guionizada.

Si no tienes imaginación déjate guiar por los tratantes de sueños, déjate llevar por las brisas que ya solo existen en anuncios de baratillo.

La hartura el vacío y la desidia.

Si no dices la verdad vístela con imágenes que me hagan más daño; al menos sonreiría ante un plagio tan evidente.

Esos besos camuflados en la niebla para recordarte que debes volver a las tabernas infectas donde todo es posible excepto las caricias sin renumerar.

Parasomnia

Denso. Suave. Dulce, Deslizándose por la piel. Buscando. Dibujando.  

La seda. el vello erizado. Brazos como serpientes. 

Escorzos. Manierismo de sudor y saliva. Jadeo suave. Respiración caliente en el oído. 

Dulces víboras en espirales de sombras. No querer soltar. Ser uno .Deseo. Turbio y pegajoso. Amargo y salado. No desear ese final ,aferrarse al espasmo que sube por la espina dorsal. 

No hay cuerpos. Extensión de materia informe. Perímetro amorfo de placer continuo. Extraños juegos de luces. Alargar el brazo hacia la nada. Desencuentros. No hay rostros, quizás no hay cuerpos. Ojos que no desean ver. 

Realidades paralelas, despertares oblicuos.

Voices 2.0

 Soledad. Voces en su cabeza. Sombras sigilosas a su lado.  Silencio a su alrededor, pero sigue escuchando susurros que pueden ser ráfagas de viento o su nombre.

 La espera, que no tiene fin. A veces es un leve roce en el recuerdo o una señal en el horizonte o una sonrisa recordada; pero siempre las voces acariciando su memoria, arañando su soledad, haciéndose eco de lo inútil de la lucha.

Caminos extraños, Soluciones pospuestas. Decisiones tardías, Manos tendidas. Lágrimas y rincones oscuros donde las heridas continúan sangrando hasta supurar.

Noches densas Deseo. Oscuridad mientras los sueños siguen deslizándose por el sumidero del amanecer.

                   

Nak 538

Las vías marchan hacia la muerte; inseguras, paralelas. El reloj dio 28 puñaladas resonantes. Luces de lascivia barata en neón: Nak golpea la puerta de las tabernas buscando prostitutas tísicas para Molibdeno. Pasan los trenes, estiletes de la añoranza, hacia el lugar de las ejecuciones rituales.

No es posible la redención para Nak y Molibdeno. La luz se abre paso en la noche, malla de desencuentros para iluminar cadáveres tímidos que no bailan, que no besan, que no desean.

La brisa nocturna rezuma a muerte.

El viento acaricia la superficie lisa de los raíles.

Cuesta trabajo pensar en la salvación de los infelices, piensa el Ciudadano antes de que la locomotora le parta otra vez el cráneo de modo seco, ligero; casi sensual.

Westplaw revisited

 Mujeres desconocidas pasean por la calle engalanada con banderas negras. Días con la luminosidad perfecta de lo inútil, de fulgor extraño aboyando en el calendario triste. Viajamos más allá del Océano. Nubes de tormenta cabalgando en el cielo. Le gustaban los horribles espectáculos de vulgaridades decadentes: las palomas de enorme pico, las atrevidas danzas de elefantes devorando hombres de pelo canoso y pies grandes. También frecuentaban tugurios donde poder contar las gotas de sangre rodeando los labios de las jóvenes escondidas en la penumbra, donde se ignoraba la bilis que asomaba entre las vetas de mármol de los veladores.

En la terraza del bar el tiempo se detiene. Los ñandúes polacos bailan un fox-trot al compás de la orquestina. Los parroquianos agitaban los vasos de licor mientras afuera caía una lluvia inexistente. Un inoportuno cambio de la brisa y pompas de música cayeron sobre mi bebida. El aire olía a truenos y relámpagos. Las nubes acunaban sueños. Había soledad, personas asomadas a los balcones esperando la lluvia y una voz exclamando: "¡Qué devaneo!"

Una agradable caminata a la orilla del Océano que no quiere devorar soles. Pasaron bandadas de golondrinas, tiré piedrecillas al estanque y comprobé que los tratantes de sueños estaban en huelga. Una muchacha se despereza ante la ventana. La luz de un flexo esculpe su cuerpo. No hay tiempo en los relojes. Amanecí agotado entre sus brazos; al menos el sueño terminaba así. Los cadáveres guardaban, con disciplina, su turno frente al muelle; uno a uno caían al mar con suavidad, arrancando un sonido tenue. El repiqueteo asmático del teléfono ahogado en la pecera, donde encontraron calcinado al último recaudador de sueños, y las acrobacias de los aprendices de suicidas antes de que se desintegrasen contra los adoquines. El sol aplastaba sombras. Un trago de aire y polvo. El camarero se suicidaba los días pares y los clientes se apuñalaban entre sí todos los jueves de calma chicha y los días de lluvia de zumo de manzana. Queríamos que pasase algo y Eric Satie agitaba su pañuelo rojo. Corrimos hacia él intentando atrapar las pompas de música que salían de su pipa-piano. Sonrisas sin motivo en el fotomatón ofreciendo una fotografía descolorida con un grupo de sonrientes desconocidos. Esperábamos a que se acabase la cerveza, a que se terminasen los atardeceres; tal vez, con suerte, podríamos acabar flotando alegremente, panza arriba, en el Océano y ser, algún día, una lágrima verde o, simplemente, un náufrago en tus ojos.

Falsend 2.0 revisited

           Lejos aúlla el océano. Cabellos prisioneros, dedos que se desmayan.

Ciudadanos y tratantes de sueños golpean a un ñandú polaco. . Un encuentro de estrellas fugaces. Caricias lentas entre la oscuridad del abandono. Música para los sordos que hacen el amor dando alaridos. Un sentimiento recorre la piel fresca, hecha para ser mordisqueada, para ser surcada en nuevas singladuras.

Huele a estancias vacías. Una flor grita y las colinas flotantes cabalgan sobre un océano interminable.

Jugar a esconderse  tras los vidrios empañados. El neón bailotea sobre las ráfagas de lluvia. Dolor, angustia y, lejos, unos ojos que atrapan amaneceres .La brisa dibuja un rostro. Sobran palabras .Suave, muy suave como el roce de un vestido que resbala piel abajo. Parecen frescos, suaves, húmedos; hechos para ser besados, la mano se detiene en los cabellos. 

Piel y viento. Grita el océano celoso. Huyen gaviotas. Desean atraparnos antes de que salga el sol. Todavía tenemos tiempo para eludir los calendarios  que ignoran todo. Agárrate a mi cuerpo.

Poco a poco, la luz. Bosteza la luna reflejada en su mirada.. Deslizarse suavemente, sin miedo, sin pensar en sus asquerosas manos sobando tu cuerpo, bebiendo tus ojos, ahogando tu mirada de brisa fresca. Contemplar el suicidio lento de las olas en la playa. Un velero solitario desafía al sol adormilado. Caen los brazos eludiendo el postrero abrazo.

Las manos dibujando ríos sobre tu cabello. Te metieron en un ridículo cochecito color avellana. Ellos sonreían mientras me golpeaban sin ganas, sin odio; cumpliendo el ritual. Tosí y escupí sangre.

Aspirar el aire tormentoso. Dar patadas a los botes vacíos. El océano parecía reírse, le lancé una piedra. Aguardo a que venga la noche para esconder mi tristeza mientras suenan viejas tonadas de amor.

Bontierlaw 2.0 revisited

 El viento azul arrancando trocitos de alma, arrastrando aullidos del pasado, empujando imágenes. La lluvia y los pedazos rotos de los espejos. A lo lejos las parejas de suicidas cíclicos agradecen al público su inestimable colaboración.  Ha empezado la temporada de las mentiras piadosas para los agonizantes. Un hombre vende sus ojos a los oficinistas que esperan el penúltimo tranvía.                                                            Ajena al tiempo ,al dolor, al mundo que construyó se aleja despacio, acuchillando todo lo que se mueve, todo lo que no brilla. Obviando las señales de los tratantes de sueños; altiva y lejana se pierde entre la masa vociferante de los ñandúes polacos.                                                                                                Lejana y fría ya no puede recuperar lo que fue suyo. Distante juguetea con el filo del cuchillo que usa en sus ceremonias. Inexpresiva deja pasar los segundos y hace sentir su aliento helado en la boca del condenado sonriente.  A veces puede sentir algo en su negro interior, pero no lo reconoce como suyo. Absurdamente intenta recuperar el suelo que ya no existe, absurdamente acuchilla el aire vacío, soslaya las imágenes borrosas e inventa encuentros poblados de monstruos..                                                                         Su cuerpo, agotado en la monotonía ritual, se abandona. Nada puede traspasar su coraza. Inexpresiva; los signos revelados en los sueños y la noche apareciendo en sus ojos.                                                                                                                                                                                                                                         El día comienza con luces extrañas y aullidos de los desesperados, con el ritual hermoso de la mentira al oído y el beso en la mejilla. Nuevas ilusiones prendidas con alfileres, la sonrisa descolgada, el sol en la cara y todo sería un comienzo como cualquier otro.

Falsend 1.0 revisited.

 Torbellinos de edificios pensados para suicidas exigentes. Repeticiones de la misma cara una y otra vez. Los tranvías arrastran cuerpos de los ñandúes polacos atropellados. Oficinistas de mirada perdida se agolpan en las callejuelas malolientes para olvidar que sólo matan el tiempo tratando de huir de los tratantes de sueños.

Las pesadillas recobradas envuelven Falsend mientras los Ciudadanos duermen entre sábanas de satén. Sonrisas al camarero tuerto que  sirve otra ronda. Algunos creyeron ver al joven Nak tirando piedras a una farola , pero la noche había cambiado a rojo y los buitres ya no querían bailar.

Diafragma

Imágenes. Movimientos .Imagen. Movimiento. Repeticiones. Todas las imágenes menos la suya reflejada en un espejo.

Viajes. Destinos. Hoteles. Plazas. Bandadas de pájaros extraños. Crisol de fotografías. Rostros conocidos. Caras sonrientes. Amaneceres idílicos. Mesas pantagruélicas. Paseos. Anocheceres de postal. Una copa al trasluz.

Todas las imágenes menos la suya parapetada tras la cámara.

   

Hot

 Entre las grietas del asfalto asoman las garras de los demonios.

Recordatorio

 No hay reproches. Sin ira. Días de un pasado inexistente. Recuerdos amorfos. Mirar hacia adelante. Sentir esa extraña caricia de dedos invisibles. 

El futuro aguarda afilando las horas, destrozando calendarios, mutilando agendas; las mañanas del futuro tan idílicas como falsas. Cartón piedra y trampantojo.

Sin lugar para el rencor o la venganza. No hay sitio para las lamentaciones. A pesar de ello se aferra a aquello que sabe que jamás ocurrió para buscar una explicación que jamás nadie ofreció.

Túnel 2.0 revisited

 Saliendo del túnel con pasos inseguros, tambaleándose. Un ridículo gesto consigue humedecer sus ojos .Desplegando las alas cansadas de tanto planear para deslizarse en el cielo con la sonrisa como escudo ,los ojos brillantes y los brazos siempre abiertos. Saliendo para encontrar el deseo que estremece, lo inefable, lo que permanece enterrado en la memoria y que todavía parece adivinarse al salir a la luz.

Putrefacto revisited.

Olor a muerto . Coronas de flores mustias en un rincón de la sala. Levantar el velo.  

El hedor a muerte. Gusanos en la carne putrefacta. 

Trajes negros. Sombras . Murmullos. Ficciones. Sonrisa en el espejo. El reflejo de un desconocido. Baja el telón.

Fetiches

Los pasos resonaban sobre los adoquines que cubrían las calles del barrio antiguo. Sus pies le habían llevado hasta un escaparate, no demasiado grande, que ofrecía un tentador espectáculo.

Colocadas con buen gusto, y dando a entender un gran mimo en ello, se mostraba una colección de objetos, a cada cual más hermoso, que le hizo quedarse frente al cristal disfrutando del mero placer de la contemplación. Durante esos instantes su cabeza dejó de ocuparse de los problemas cotidianos, de sus proyectos y de sus miedos. Estuvo observando aquello un buen rato hasta que se dio cuenta de que se le echaba el tiempo encima y que podría no llegar a su cita.

Los siguientes días no dejó de pensar en aquel escaparate y, cómo si un hilo tirase desde aquel lugar, sus zapatos volvieron a llevarla hasta allí para perderse en aquel océano de objetos, de artesanía pequeña y selecta, en los que se notaba la mano hábil y experta de un original creador. En esta ocasión se percató de que el comercio tenía una planta superior, abierta a la tienda, en las que se ubicaban las mesas de los empleados. Entonces también comenzó a fijarse en ellos: el joven de largos cabellos y nariz grande, la señora con aspecto de gobernanta de hotel decrépito, la chica escuálida de rostro inteligente y el hombre corpulento entrado en carnes, el cual no dejaba de atusarse un inexistente bigote.

Así comenzó su relación con aquel lugar: le cautivaba; pero jamás se atrevió a traspasar el umbral debido a una extraña mezcla de timidez y vergüenza. En ocasiones las miradas de ella y los trabajadores se cruzaban con extraña complicidad. Todos sus paseos tenían que pasar por aquel escaparate, en ocasiones daba enormes rodeos para poder llegar hasta allí, aunque su ruta no pasase, ni por asomo, cerca de aquel negocio. Empaparse con la contemplación de aquellos objetos le producía un placer ligero, sedante.

El tiempo pasaba. Los años de adolescente apocada se quedaron atrás. Le absorbía su mundo de trabajo, reuniones y esclavitudes de adulto, pero siempre encontraba un minuto para acercarse a su lugar mágico. Llegó a inventar historias sobre aquellas personas que, a veces, creía sorprender estudiando las expresiones de su cara al quedarse fascinada con aquellas pequeñas joyas.

Siguió haciéndose mayor y, cuando ya casi no lo esperaba, llegó su embarazo. Continuó apareciendo por aquel comercio, asomándose a ese pequeño oasis donde su mente se relajaba y vagaba libre. Nació su hija y, al cabo de poco tiempo, se acercó a su tienda favorita, ya no sólo por el placer que le proporcionaba sino también, no sabía muy bien la razón, para compartir la alegría del nacimiento de su retoño con aquellos que habitaban el piso superior.

Un día, se vieron reflejadas frente al cristal del escaparate madre e hija y se dio cuenta de que había traspasado su tradición a una generación posterior. Sintió vértigo y vio pasar todos esos años como si los estuviesen proyectando sobre el cristal donde ellas parecían flotar sobre los tan observados objetos. 

Llegó un día en que todo su mundo se puso patas arriba. Habían tomado una decisión drástica y se veían abocados a abandonar su ciudad, sus amigos; su cotidianidad. Enseguida supo que tenía que despedirse de su fetiche y se dirigió hacia el comercio con un pequeño peso en el pecho; al irse acercando supo que quería llevarse con ella un pedazo de su ciudad y sabía que lo que realmente representaba ese vínculo eran los objetos que, desde hacía tanto tiempo, los sentía tan suyos, tan cercanos, aunque nunca los hubiese rozado con un dedo.

Al llegar a la puerta inspiró fuertemente y, ahuyentando miedos y vergüenzas, cruzó el umbral. Entonces su mirada se cruzó con la de aquella que fuera una chica escuálida de rostro inteligente. Se levantó de su silla y, acercándose a ella, le preguntó si deseaba algo. Tenía muy claro lo que quería, hacía tanto tiempo que contemplaba aquel escaparate que podía describirlo con los ojos cerrados. Le señaló unas piezas y, mientras se las preparaba en el mostrador, la que había sido una chica escuálida, dijo, con una voz muy dulce, que Alberto, (al hacerlo dirigió la mirada hacia el lugar donde se sentaba el hombre corpulento) y ella siempre habían confiado en que algún día se atrevería a cruzar la puerta, mientras que Rocío y Carlos afirmaban que nunca se atrevería a acercarse al mostrador. Se sonrieron.

Ahora sus pasos resuenan en otra ciudad, más fría e inhóspita, pero, al llegar a su piso, sólo tiene que cerrar los ojos, acariciar su regalo y, así, transportarse de nuevo a su hogar.

Dietario

  Ruegos extraños.Emociones tan intensas difíciles de creer. Tal vez encuentre que sus tácticas ya no funcionan. Piensas en el pasado, esa niebla donde ya no reconoces quién fuiste o qué buscabas en aquella mirada que creías sincera.

Raras sensaciones al alzar la copa y brindar por momentos que ahora sabes que solo existieron en tu cabeza o que ocurrieron en otro lugar o a otras personas. Intentas volver a leer ese gesto y ya no entiendes nada; tal vez nunca hayas comprendido nada. 

Y aún así sigues esperando una señal, aunque ya has podido comprobar que todas sus peticiones eran el nuevo anzuelo para seguir atrapado en el juego del que ya no te apetece formar parte.

THESE DAYS 2.0

La sirena rompe la oscuridad. Ristras de días fríos entre lluvia, golpes, gemidos de dolor. La ciudad nunca despierta.

Mañanas de boca pastosa, zumbidos extraños dentro de tu cabeza, cartera vacía y sueños robados. Tardes de puñaladas y miradas perdidas en vagones de metro, con olor a derrota.

Noches de resaca y tabaco. Anocheceres de cerveza caliente, manos frías y un beso lánguido en un portal húmedo.

Sé que no te quedarás esperando el amanecer. Esos fueron otros días. Siempre suena esa canción que no puedes olvidar.

Nak 537

Para cumplir aquel encargo, Nak estuvo tentado de no hacer nada y dejar que sus promesas se pudrieran. Le hacía gracia pensar en el olor nauseabundo de sus obligaciones macerándose bajo el sol bobo del invierno sin fin.

Tras mucho reflexionar, decidió que era mejor realizar el trabajo de manera chapucera; de este modo, sus actos no se verían perjudicados por su desidia.

Nak 536

Nak sobrevive en una realidad paralela en la que se le eriza la piel cada vez que acaricia su mano, cada ocasión en la que siente el vértigo al asomarse a su voz y se queda del revés al ver la expresión de su cara al otro lado del andén.

Crecer quizá no sea una tortura si se comparten vino y complicidades.

Un sueño en el que sigan queriendo encontrarse en cada línea del papel, en cada línea de la mano, y así mantener la ficción de ser ellos en las pesadillas de otros.

Nak 535

Nak regresó al antiguo piso que compartió con Pik Lichtte. Entre los trastos que había encontrado en la habitación que un día fue suya se hallaba una libreta gastada, en la que se habían garabateado unas líneas. Había también dibujos de ñandúes polacos, fotografías de personas desconocidas, postales con tranvías amarillos y entradas a conciertos.

Esas palabras, ahora apenas intuidas, no le decían nada. Deseaba creer que eran sus aspiraciones de tiempos pasados, pero, como siempre, le costaba descifrar su letra. La ginebra barata siempre había sido una mala excusa para escribir torcido.

Creía adivinar conceptos, directrices, metas y otras palabras que le resultaban ilegibles. Se preguntaba quién podía ser aquel ser que acumulaba esos deseos en trozos de papel, porque él ya no se reconocía en aquellos estúpidos e inútiles propósitos.

Miró por la ventana. La tarde se deshacía entre llovizna triste, las carreras alocadas de las jóvenes persiguiendo a agobiados oficinistas y el gesto mezquino de los Ciudadanos.

TRANSMISION

Aguardas el momento exacto. El instante en que el bajo y la batería se agarran a las tripas. La espera impaciente. Los oídos guarecidos del frío con los auriculares.

Comienzas a moverte buscando el lugar de la emisión. Deseas llegar hasta allí eludiendo los cuerpos sin rostro que tropiezan contra ti. La dirección es correcta. El vaho de tu respiración. Avanzas cada vez más aprisa. Te deslizas en una coreografía extraña y convulsa. El espasmo rítmico, la pulsión urgente.

Eres el receptor explorando la vibración exacta. El caos mueve tus pies hacia el emisor. No hay más información que el movimiento, el sudor, la mirada vacía y el eco de los antiguos mensajes.

No digas la palabra. Sigue hacia adelante. Los labios cerrados. La pista te espera. La melodía surcando el aire cargado de sudor y cerveza. Explorando el espacio donde ya no hay ni antenas ni emisoras. Tú eres la música. Avanza hasta el filo del abismo.

Nak 534.0 (Silence revisited)

 Nak colecciona estrellas oscuras mientras el silencio grueso y caliente se expande en la noche huérfana de encuentros. Intenta recordar cuándo fue la última vez que pudo atrapar un instante para revenderlo en el mercado de sueños, uno de esos momentos de piel erizada y garras en las tripas.

Nak sabe que hay algo oculto en las miradas tristes de los ñandúes polacos que se arrastran en los vagones de tranvía atestados; sabe que hay algún lugar en Falsend donde los ciudadanos vomitan sobre los cuerpos de putas colocadas; sabe que hay lugares donde poder aullar y escapar de este silencio pesado y pestilente. Mientras intenta recordar lo que sabe, contempla el océano púrpura y cuenta fracasos.

DIGITAL

 Caminas sin rumbo. Te rodea la niebla. Intentas ir más deprisa. Un peso en tu interior. Las calles, sus baches; la mirada perdida al frente. Botas que  chapotean en los charcos.

Lo notas en la boca, lo sientes en la respiración. Está ahí, agazapado en tu interior. Miras por encima del hombro esperando ver, por fin, su rostro.

Deambulas por calles sucias y desconocidas. El viento del norte hiela la cara. Tus pasos son cada vez más rápidos: una marcha mecánica para dejarles atrás. Un deseo bajo el soportal; solo un espejismo.

Vagabundeas hasta que la noche te envuelve. La ciudad no significa nada. Te disuelves en la llovizna.

                     

Weekend 3.0

 Nubes. Brisa fresca erizando la piel. Las ciudades se desperezan con automóviles que bostezan y vagones de metro desangelados. Una sensación de punto y seguido, de doblar esa esquina que parecía lejana, de final de ciclo.

Carteles advirtiendo sobre brokers en celo. A lo lejos aún se notan las marcas de los suicidas sobre la acera. Promesas que no sirven para nada. Respirar humo y expirar odio.

Odiar, odiarse; resistir y seguir bailando.

Dicen que sale el sol. También aseguran que Molibdeno estuvo por aquí hace años. A veces recuerdo cómo era el capitán Nak, pero desde que los especuladores me robaron Praha ya nada parece igual.

Quizás el espejo esté demasiado ajado y Alicia Liddle ya no quiera pasearse por aquí, o simplemente esté de orgía con el Sombrerero Loco y el Conejo… nunca se sabe.

Dejarse llevar por el calorcillo de la mañana, esperando que los sueños no se conviertan en pesadillas.

Conocer gente nueva que debería ser ya vieja conocida.
O tal vez olvidar gente que jamás debí conocer.
Recordar personas olvidadas.
O simplemente divagar hasta quedarse con imágenes caleidoscópicas de películas porno.

Críptico como una lata de Coca-Cola repleta de cigarrillos, o como un MP3 encendido en una habitación vacía. La televisión vomita imágenes de otro tiempo mientras nadie recuerda dónde aparqué mis convicciones amarillas.

De alguna manera esquivé ese día y regresé con una margarita. ¿O simplemente me volví a engañar?

A lo lejos parpadean los recuerdos perdidos, las palabras olvidadas y los sueños burlones.

Veremos en qué queda todo esto. Limpiaremos los restos de buenas intenciones y arrancaremos de nuevo, sin pensar. Sin mirar atrás.

Los pequeños trocitos de mi corazón, recogidos en una urna de metacrilato, me acompañan en el enésimo fracaso. ¿No me crees? Sus ojos de carnerito me hacían reír.

Por ahora se ha instalado en mis sueños y no hay manera de lograr que apriete el gatillo.

Lejos, muy lejos; allí donde los sueños tienen forma de rostro, donde las lágrimas se esconden tras copas manchadas de carmín, donde las chicas ya no piden dinero… tan lejos que no queremos volver.

Ayer creí atrapar un deseo. Estaba tan cerca que casi pude rozarlo con la punta de los dedos, pero se escurrió como algo blando, como un espejismo. Creí ver una señal en las nubes. Se ven cosas raras en días tan extraños.

Esta tarde intenté no tomar la pastilla, pero es tan fácil cerrar los ojos y ver crecer los sueños con rostro.

Más tarde o más temprano, el patético Nak dejará de cortarse el pelo al dos y seguirá prisionero de sus pensamientos. Dejémosle elucubrar.

A lo lejos dicen que hay un océano. Desde aquí solo puedo verme sobrevivir.

Las zapatillas, el pelo corto y el sabor de la cerveza fresca. Algunos sueños se apelmazan en las sábanas revueltas. Suena la brisa nocturna y canciones que jamás compartieron. Sabía las palabras adecuadas, pero no era tiempo de pronunciarlas. Nunca habría tiempo.

Agarrado al vaso, intentaba no naufragar. Trataba de escuchar las nubes o atrapar imágenes para noches como esta.

El sabor de sus muslos en los labios y otro sueño para sonreír.

                       

DEAD SOULS

Avanzas por el pasillo. Las paredes, blancas. Los fluorescentes parpadean.  Caminas sin que te importe el frío; tu meta es avanzar. Atrás puede que ya no quede nada. Nunca hubo nada.

El pasillo quizás no lleve a ninguna parte. Ignora esas voces. Rechaza los sonidos que parecen perseguirte. Sigue al frente. Marca el paso. El camino siempre es hacia delante; desestima los cruces: solo es posible un camino.

Las sombras han huido. Escucha el eco de tus botas resonando en el suelo. Querrías estar solo, pero esas voces siguen ahí. Siempre parece haber una puerta más, un umbral que se debe traspasar, pero el pasillo no tiene fin; las luces parpadean sobre tu cabeza y las voces no dejan de llamarte.

                                 

SOMETHING MUST BREAK

El monstruo está ahí. Ruge en sueños. Ahí está la bestia: el ansia, la angustia, el miedo. Míralo: ahí está. Se asoma despacio, se despereza.

Ojalá hubiese opciones. No hay arrepentimiento. No hay marcha atrás. Ya han decidido, ya has tomado la decisión.

Allí respira la alimaña, aguardando el gesto que la despierte. Petrificado por su respiración, comienzas a preparar la huida o el ataque.

Resopla la fiera y no hay marcha atrás. Es el momento de verse reflejado y romper, por fin, el espejo.

                  

THE KILL

Contar la munición. Miedo en la garganta. Lluvia eterna en sus ojos. Balance de  bajas. No siempre el final es abrupto; el comienzo es rápido. No hay tiempo para pensar. Irreflexivo. Quitar el seguro. Hacia adelante, con estúpida resolución, acercándose al final de manera sincopada.

Una mano sostiene las llaves de un vehículo. Calles húmedas. El aliento se condensa. El final se acerca; nunca estuvo lejos. Se escuchan disparos. Revisar de nuevo la munición. Ojos inexpresivos. No debe quedar nadie. Vaciar el cargador. No hay nadie. Solo el silencio, la lluvia y el horror ante el espejo.

                        

Contar la munición. Miedo en la garganta. Lluvia eterna en sus ojos. 
Hacer balance de las bajas. No siempre el final es abrupto; el comienzo es rápido. 
No hay tiempo para pensar. Irreflexivo. Quitar el seguro. 
Hacia adelante, con estúpida resolución, acercándose al final de manera sincopada.

Una mano sostiene las llaves de un vehículo. Calles húmedas. El aliento se condensa. 
El final se acerca; nunca estuvo lejos. Se escuchan disparos. 
Revisar de nuevo la munición. Los ojos sin expresión. No debe quedar nadie. 
Vaciar el cargador. No hay nadie: solo el silencio, la lluvia y el horror ante el espejo.

Contar la munición. Miedo en la garganta. Lluvia eterna en sus ojos. 
Hacer balance de las bajas. No siempre el final es abrupto; el comienzo es rápido. 
No hay tiempo para pensar. Irreflexivo. Quitar el seguro. 
Hacia adelante, con estúpida resolución, acercándose al final de manera sincopada.

Una mano sostiene las llaves de un vehículo. Calles húmedas. El aliento se condensa. 
El final se acerca; nunca estuvo lejos. Se escuchan disparos. 
Revisar de nuevo la munición. Los ojos sin expresión. No debe quedar nadie. 
Vaciar el cargador. No hay nadie: solo el silencio, la lluvia y el horror ante el espejo.

EXERCISE ONE

Ponga atención. No repetiremos las instrucciones. Olvide las distracciones. Deje su mente en nuestras manos. Enfoque sus pensamientos en ese punto. Sí, usted sabe qué le estamos pidiendo. Cierre los ojos.

Siga el ritmo; sienta cómo retumba en sus tripas. Afuera no le espera nadie: solo lluvia, silencio y luz gris. Requerimos su máxima colaboración.

Los neones, los tranvías; eso parece ocurrir en otro lugar. Ignore las intromisiones. Concéntrese en el latido de su corazón. Inspire. Expire. Es vital que mantenga el interés.

Recuerde: le rogamos entrega total. Deje que le llevemos hasta el fondo, hasta que decidamos que hemos llegado al final del primer ejercicio.

Nak 533.0 (Fatum revisited)

El Océano se intuye en los olores y las miradas; se deconstruye un amanecer hipnótico. Ciudadanos y metronautas desayunando sus mentiras mientras aguardan en la estación.

La mañana sorprendió a Nak pintando una sonrisa falsa en un mediodía de ciencia ficción. Las señales se mostraban por toda la ciudad: ñandúes polacos señalando al oeste, el Ruysm crecido con aguas de color magenta, ululadores de los pantanos danzando en círculos, muchachas pálidas buscando oficinistas díscolos, el Océano devorando surfistas...

En la terminal del ferrocarril aéreo se acumulaban despedidas en sórdida hipocresía. La noche, finalmente, le sorprendió arrancando pesadillas de su almohada, tal como habían anunciado todos los signos.

The Young Men.

Allí llegan, arrastran los pies, la mirada fija en el infinito. No preguntéis: la respuesta no os va a gustar.

Regresan con el corazón abrasado y en las manos los restos de lo que fue su alma ¿Quién se atreverá a cruzar con ellos la línea?

Vuelven desde el fondo de las pesadillas. Ha sido un viaje del que solo se retorna con el hielo en la mirada. No intentéis redimirles; han visto demasiado, han comprobado cómo funciona el mecanismo y lo han comprendido.

Si queréis vivir en la ignorancia, no preguntéis. Si queréis seguir en vuestra plácida existencia, dejadles seguir hacia adelante con su mirada perdida, su corazón en pedazos y su alma destruida. Si, aun así, deseáis conocer su itinerario, solo tendréis que preguntar: ¿Dónde habéis estado?

Límites

Quisiera retomar el juego, pero desconoce que las reglas ya no son las que antes le permitían doblegar al adversario. Intenta las viejas tretas que funcionaban en el pasado, y estas son ya tan conocidas que el contrincante solo tiene que mantenerse firme para evitar los dardos. El campo de juego ha cambiado, no sirven las tácticas que aseguraban victorias y se encuentra totalmente fuera del tablero.

Añora sentirse el centro de atención; echa de menos saber que le tiene en su poder; extraña chascar los dedos y tenerle a su lado, dispuesto a recoger las migajas que ofrece.

Desearía retomar el juego del poder y aprieta fuerte los puños al comprobar que, para eso, hacen falta dos y ya no hay nadie en la habitación.