Nak 506

 Nak caminaba bajo los soportales huyendo de la llovizna tenue de zumo de albaricoque. Estaba teniendo el octavo deja vú de la mañana mientras intentaba no pisotear los cuerpos de algunos ñandúes polacos que aún no se habían recuperado de su penúltima borrachera, Apretó el paso, buscó otro bar abierto en el que guarecerse y sólo encontró ecos de recuerdos en paredes vacías, esqueletos de tranvías abandonados en mitad de la calle, Ciudadanos de mirada asquerosa acechando en los zaguanes y vomitonas en el fondo de calles inexistentes.

Seguía cayendo la lluvia y ese ya era el noveno deja vu del día.

Creyó ver a Molibdeno reflejado en un escaparate. El Océano se intuía en el aire y las gaviotas chillaban en tonalidades grises. Quizás existían las montañas detrás de aquel manto gris y naranja. Hacía frío.

"Siempre hace frío en esta pesadilla" susurró alguien a su espalda ,pero sólo había un espejo vacío en el que Nak nunca se reflejaba.

Nak 505

Obsesionado por la melodía ,Nak tiró tanto de la cuerda hasta que la cajita de música permaneció tocando el mismo jadeo toda la Eternidad.

Nak 504

 No basta con cerrar los ojos.

No es suficiente . Nunca es bastante.

No, no colma el vaso de los deseos.

Siempre más, mucho más. Quedar ahítos de placer, sentir la plenitud de los instantes  que jamás volverán.

No, nunca es suficiente cerrar los ojos y sentir la brisa del Océano en la cara, los alaridos de los Ciudadanos mientras golpean a los ñandúes polacos, la tierna mirada lasciva de las paseantes y el olor de la desesperación de los oficinistas en el tranvía.7

Pero Nak quiso abrir de nuevo los ojos , sólo pudo ver un extraño vacío gris y un silencio que jamás había sentido en ninguna pesadilla.

Nak 503

 Producir sueños. Acariciar palabras. Capturar olores. Eludir la última copa. Sentir como se desliza el tiempo entre las tripas. Desear que las vísceras se conviertan en mariposas, pero sabiendo que son siempre gusanos devorando deseos..

Las pesadillas de siempre. Tedio en el trabajo repetitivo. Cree ver fantasmas, pero sólo es su reflejo en un espejo. Los verdaderos ectoplasmas aguardan entre las sombras de sus recuerdos, entre los recovecos de los pasillos.

Produce sueños. Colecciona pesadillas y estas noche aguarda que la brisa le lleve lejos, que el Océano le transporte a ese lugar donde nunca pasa nada.

Blumig

Verborrea. Un continuo tabletear de palabras. Solazándose en el sonido de su voz. Proclama a los cuatro vientos su elocuencia. Difunde al orbe su sapiencia, difunde su conocimiento por todo el universo conocido.

Martilleando a la espera de esa respuesta que no va a llegar, prisionero del sonido de su voz,  embelesado por su discurso  profundo y sesudo. Intentando deslumbrar con historias que cree transgresoras y sólo patéticos intentos de aferrarse a lo que ya no es.

Pasa el tiempo, el reloj se encoge y ahí continua. Deseas compartir aquel último sueño y te puedes ver asintiendo, esperando que la luna se lleve esos espectros parlantes. Cierras los ojos y todavía permaneces aferrados a tus oídos; aunque sabes que ya no duele, que ya no importa que siempre fue verborrea  para alimentar su egoísmo desaforado.

The Sound of Music

Sonido. Desde dentro. Siempre está ahí. En cada paso, en cada gesto ,en cada respiración.

Huyendo del silencio. Buscando espacio donde pintar la cadencia de los susurros y dibujar las notas cargadas de olores.

Desde muy adentro y desde muy lejos. Sepultada por la avalancha de los años permanece la melodía, aferrada al cerebro.

Desde muy adentro y desde muy lejos para que se erice la piel con el roce del recuerdo de las notas que destruyen el silencio  construyendo la canción que reventará tus entrañas.