Instante

Dadme un momento,ese preciso instante en que los ojos no mienten y las palabras resbalan entre los rayos de un sol de mediodía.
Dadme un momento así mientras el viento me mece entre nubes grises y humo pesado.
Dadme ese instante y luego seguid apuñalando mis pesadillas.

Inventario

Las marcas de los pequeños dientes afilados diseminados por las tripas repletas de mariposas.
Las señales de las garras de los bichos negros marcando el territorio de las pesadillas.Los signos de interrogación balizando el territorio de los espejismos.
Hace frío,sin embargo,arde al calor de las derrotas.

Domingo

Las olas de viento azotando su cuerpo.Nubes oscuras paseándose sobre un cielo desteñido.El tiempo parece alargarse en esferas imposibles.
La tarde es una entelequía mientras las pesadillas sonrien entre las sábanas.

Surfer

Esperando la última ola acabó hundiéndose entre sus sueños y sus espejismos.

Nak 60.1

Nak cerró los ojos y se fue quedando dormido gracias al silencio y el traqueteo de las vías. El tranvía se deslizaba por los raíles de vanadio arrollando ancianos, lisiados pedantes y prostitutas despistadas. No era extraño, Funnytutti dormitaba en el asiento del conductor, además nunca había manejado un tranvía azafranado y fantasmal mientras el viento desgajaba jirones de noche y aullidos placenteros de los locos del manicomio municipal atados a los parachoques del tranvía. Desde lejos se empezó a escuchar como llegaba la lluvia, lenta y pegajosa, con enormes goterones que ahogaban sueños y habitantes de las cloacas.
Nak abrió los ojos para seguir soñando.

Nak 59.0

Nak y Molibdeno tenían frío y miraban el anochecer. Paladeaban unas copas de nitrato de níquel. Nak consultó su agenda para comprobar que las ejecuciones se pondrían de moda en otoño. Molibdeno releía un libro de tapas ajadas en idioma desconocido.

El océano se tragó el sol al mismo tiempo que las gaviotas chillaban al ser descuartizadas por los niños ciegos del asilo. Nak comprendió que era hora de marcharse, Molibdeno comenzaba a morderle las pantorrillas. Caminaban uno al lado del otro, sin apenas hablar.

El viento del sureste venía arrancando trozos de casas y cabezas de transeúntes débiles. La ciudad comenzaba a dormirse entre el ulular, tétrico y malsano, de los condenados a muerte tras el sorteo de lotería. Funnytutti se subió a un fantasmal tranvía a la vez que Molibdeno le gritaba desde la esquina:

-¡La mermelada de naranja amarga sea contigo!

- Y con tu espíritu.- Musitó Nak dándose la palmada en el culo que correspondía a tan antiguo ritual.

- No olvides a Rododendro.- Llegó a escuchar Nak en voz de Molibdeno antes de que éste comenzase a esquivar los salivazos de Nak y de una horda de seminaristas bacantes en pleno éxtasis místico.

Nak 58.0

Seguía pegado a la barra con la mirada fija en el vaso, ajeno a todo el bullicio. Su lengua, como la de un ñandú polaco, lamía el filo cortante del vaso que le habían servido  siguiendo las estrictas normas de higiene y urbanidad imperantes en el gremio hostelero. Chupó cuidadosamente la sangre de su labio. La sangre caía sobre el mostrador.Suspiró y se dijo que no estaría nada mal recuperar algunas pesadillas mientras escribía con sus dedos rojos sobre la espalda de una mujer 

Crónica kafkiana de sucesos

Antes de que el asesino le cortase el cuello con una botella rota pudo ver aquel rostro sonriendo desde una valla publicitaria ;entonces cerró los ojos mientras se abría su herida.

Nak 57.0

BRINDIK; Mabril 176-206

Noches tristes de frío glacial. Ellos me persiguen y quieren saber donde están escondidos. Un reloj destroza estéticas de frenopático. Everlaw: estación término.

Primavera de ojos tiernos. Un tranvía arranca reflejos negros a las estatuas. Últimamente nadie quiere hablar conmigo. Conozco muy bien las barras de los bares.

La cama sirve para guardad pesadillas repetidas. Me cuesta trabajo despegarme de las sábanas y arrastrame hasta las terrazas vacías sobre las que vuelan palomas invisibles.

El cadáver ínfimo de un cometa tránsfuga naufraga tras las colinas flotantes.

Acaricio el borde de un vaso, donde nadan jóvenes aprendices de moribundo, mientras un hombre de mirada triste ojea un libro sobre la pesca del desbrido caballito de mar.

Aquí ha cesado la lluvia y podemos ver los dibujos que hacen los arrendajos en un cielo verde. Todo continúa igual, a no ser por esas sombras que desean saber donde estaba el 27 de febrero.

Paso las tardes en la habitación del hotel para intentar despistarles, asesino segundos que se esconden en los rincones comiéndose mis galletas de barniz y coco.

Espero noticias de todos. Añoro incluso a ese estúpido de Funnytutti. A veces me entran deseos de regresar, pero está todo ese horrible lío, las hermosas avenidas desiertas y las tabernas infectas de esta ciudad.

La soledad de las noches aguarda en la horrorosa esfera del reloj. A medianoche comienzan los aburridos dramas en los teatros vacíos, los paseos de los ñandúes polacos sobre las guillotinas y los parpadeos de los bustos que adornan el frontispicio del palacio del Gobernador General.

Dejo la ventana abierta para que huyan los sueños.

El amanecer corresponde a la comedia de las banderas negras ondeando en la cima de las colinas. Los habitantes de las pesadillas huyen hacia los ojos vacíos de las muertes anunciadas en los diarios matutinos.

Últimas esperanzas: Tú, el cretino de Funnytutti y mi oso de peluche.

Espero arreglar esto algún día. Intenté contártelo todo, también informé a Funnytutti, pero no llegó a entender nada.

Ahora estoy atrapando reflejos dorados sobre el asfalto mojado. El día se esconde con timidez.

Bebo un buen trago de bourbon y salto por la ventana. Me río al ver el suelo lleno de colillas y vómito. Comienza a nevar en azul fiebre.

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Skoll-Prosit

María Perth

P.D.- Estaré aquí hasta el 15. No te espero, tampoco te diré hacia donde me dirijo... eso lo tendrás que averiguar.

Siempre

María

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Nak se alarmó tras leer la carta. Todo se enredaba en giros de arcos voltaicos. El pobre diseñador de estructuras de vanadio tuvo que sorber varias botellas de licor de enebro.

Nak 56.0

 Deseaba volver a conversar con ella sobre los delfines. Sus pasos eludieron con habilidad los cuerpos vacíos de los amantes desparramados por la avenida Ian Curtis. Unos metros más allá y se encontraría frente al edificio 9 de la calle Adler: el refugio donde ella guardaba las mejores caricias, los besos más sabrosos y los abrazos eternos.

Desgastó el pulsador hasta que este desapareció con una lágrima acrílica y voltaica.

Nadie abrió la puerta, aplastó más botoncitos dorados para preguntar a los vecinos, a los gatos, al cobrador de puestas de sol, incluso a un ceñudo e intransigente ladrón de nubes escarlatas; pero todos evitaban su mirada y elevaban sus ojos neutros hacia el horizonte

que jugaba al escondite con un velero despistado.

Hastiado de si mismo garabateó unas palabras en una hoja sucia de su agenda gastada y la deslizó en el pico de una marsopa mensajera con la esperanza de que ella la pudiese leer durante el crepúsculos suspiró y se diluyó escaleras abajo.

Caminaba sin aplicación, tropezó con un ñandú polaco al que empujó bajo un camión cargado de pesadas conciencias. Tenía la boca seca.

Pudo reconocer, entre la oscuridad de un callejón, el letrero de una taberna.Entró.

Una espesa humareda envolvía a los parroquianos. Se acercó hasta la barra tanteando y pidió licor de ajonjolí. El camarero dio un ágil salto para evitar a un cliente caído y se planto ante él con una mirada seria.

Nak 54.0

Claridad violeta. Un reloj asesinaba las siete y media. Toses .Amanecer gélido.

La tragedia cómica: las bicicletas abandonadas bajo el rojo influjo lunar.

Ciudad de otros. Balcón. La brisa agitando sueños con sabor a miel. Un largo trago al vaso de licor de ajenjo. Paso de viejos tranvías.

En la calle los ululadores de las llanuras quánticas arrastran a los trabajadores hacia la fábrica de cerveza y conductos de iridio. Frío. La brisa del norte arrastra sombras..El radiador de iones se despereza con un crujido desagradable. Las farolas ahogan bostezos en ámbar cansino.

Una niebla tenue adormece a las gaviotas posadas sobre el tejado plano de la factoría de sueños. Hojas tímidas de los árboles de latón rozan la acera naranja.

Una farola suspiró y se apagó cansada.

Amanece mientras Nak todavía no ha encontrado el camino entre las nubes.

Reflexión 3.0

Las verdades duelen,la vida duele.
El dolor no nos hace más fuertes,mientras tanto podremos seguir jugando a contar mentiras,a sonreír y a volar hacia ese horizonte de cartón piedra donde ya no nos esperan los buitres.

Nak 53.0

Era extraño.

La brisa venía cargada con sones de "My guy is far away" en versión de la Filarmónica del Beresina. El cielo estaba arriba, sacudiéndose  el pelo mojado, lo  cual era doblemente extraño porque las nevadas en azul fiebre lo dejan a ras de tierra jadeante y tierno. Los relojes señalaban la dirección de las horas y del viento, esto  también era inusual porque recordó que jamás nevaba con viento en dirección a las 22:54 p.m. Buscó en los bolsillos de su chaquetas la petaca semivacía de licor de moras y pomelos pero, hecho  curioso, reconoció  enseguida el sabor del zumo de hígado de tuberculoso. Caminaba sin rumbo. Se acercó demasiado a los patíbulos itinerantes vacíos a causa del descanso de los verdugos, lo que era desgracia para la enorme cantidad de voluntarios que se agolpaban en las ventanillas de las Oficinas de Reclutamiento

Fiebre 2.0

Era tanta la fiebre que la habitación se combaba y las sábanas aplastaban sus delirios .

Nak 49.0

Las gotas de lluvia nocturna comenzaron a quemar su piel. Buscó abrigo bajo el cielo en sepia para no desaparecer como otros tantos paseantes. La única solución era saltar fuera de la noche hacia las colinas flotantes donde los cazadores de pensamientos devoran lenguas de foca e hígados de huracán melancólico.Huir. El viento desgarraba retazos de oscuridad. Abandonó la gabardina detrás de unos matorrales que maldecían a los balizadores de tempestades. Respiró tranquila al ver las farolas de iridio amagando reflejos malvas; la ciudad jugaba al escondite con los cometas despistados.

Correr sin objetivo. Cruzar calles vacías. Despistar a las bandas de amantes recelosos. Buscar sonidos muertos en los cubos de basura. Saltar sobre los despojos dejados por la Brigada Especial Anti-higiene.

El letrero de neón parpadea entre los vapores del helio nocturno. Sus pasos inseguros cruzaron, en  lento periplo, el  atestado local. Un Ciudadano recitaba versos propios que levantaban la ira de la concurrencia, así  como otros objetos: botellas vacías, zapatos  claveteados y ladrillos de hierro fundido. Un ágil camarero le sirvió una copa de licor

de rododendro que resbaló por su gaznate con la rapidez de un ñandú polaco.

Un parroquiano vomitó bombillas azules con gran estrépito pues éstas, al encenderse, tocaron, sin fallar una nota, el himno de los ululadores de las llanuras quánticas: cosa harto complicada y estética.

Pidió otro vaso de licor, sólo  para ver las elegantes evoluciones del camarero al evitar cuerpos caídos por el influjo de la luna en cuarto menguante. Aplastó un cigarrillo de ácido helado contra la cabeza de un borracho. No había nada que hacer, le pareció distinguir, entre las sombras, a Galocha; giró su rostro y salió precipitadamente.

Era demasiado temprano para volver. Había dejado de llover y en los charcos flotaban los cuerpecitos de las lechuzas despistadas que buscaban sus nidos. Dio una patada a un lirón de las praderas quánticas para despertarlo, éste salió al trote buscando un lugar oscuro para poder metamorfosearse en ululador. Algunas golondrinas nocturnas destrozaban ojos de agonizantes, que aguardaban bajo las arcadas del hospital.

Otra noche. Su corazón latió normalmente al recordar gestos, muecas  y ademanes. Entró en una farmacia y compró alcohol de 96 para mezclar con sueños desesperados.

Caminando hacia el hogar. Los héroes ya no abundan aún así tuvo ocasión de esquivar los ataques de los vendedores de almas en el puente Standlaw. Se zambulló en el agua roja ,sorteó los cuerpos de los ahogados sonrientes y rompió espejos redondos al salir a la superficie amarilla.

En casa al fin. Abrió una botella de bourbon y dejó pasar los segundos mientras intuía los mensajes en el vídeo-teléfono. Voces desconocidas que le hacían temblar y susurros conocidos que la hacían estremecer. Siguió bebiendo hasta terminar la botella de bourbon y comenzar la de alcohol de 96.Salió a la terraza. El sol vestía un resplandor azul violento y cadavérico. Corrió hasta su habitación para ver como el Océano

negro se teñía de amarillo fiebre. Los tranvías rojos atropellaban los cuerpos dormidos de los trabajadores nocturnos. Estaba contenta. Decidió no dormir, se duchó con agua

carbonatada y esperó la hora de las decapitaciones en Mundo-Visión.

Su mano apretaba un billete de aerodeslizador hacia Everlaw con transbordo en Krasny-Bor. Una mueca pícara asomaba en sus ojos naranja

Nak 55.0

La noche devoraba estrellas despistadas al compás marcado por los pasos de baile de las nubes noctámbulas. La brisa del sureste cercenaba reflejos extraños en el fondo de espejos ajados.

 En mitad de la noche un pozo bebe rayos de luna magenta con su boca muy abierta. Asomar la cabeza y gritar tu nombre para  escucharlo repetido con tono húmedo, fresco; como tus caricias durante las tardes borrosas de otoño. Lanzar tu nombre y recoger tu brillante sonrisa.

La soga cuelga flácida esperando que alguien tire de ella para arrancar un cubo lleno de agua oscura, que parpadea al darle  la luz extraña de la luna.

Sentado bajo el almendro tísico y con el cubo a su lado espera la hora de la danza de los ululadores o la aparición ritual de los ñandúes polacos cantando versículos del Libro Sagrado.

Oigo disparos a lo lejos; fusilamientos cíclicos del mismo prisionero que hace muchos sueños sonrió de modo cansino.

Una hoja seca, en tímida caída,le despierta al caer sobre su cara. A su alrededor todo es oscuridad. No puede levantarse,le han clavado el cubo  en medio del pecho.

El pozo saluda con un sensual movimiento de cuerda. Ya no está cansado,ahora tiene sed; mete la mano huesuda en el cubo sin fondo y puede acariciar a los peces que retozan en el agua. Se pasa la mano por los labios secos y cuarteados. La luna da sus últimos reflejos. El cuerpo se abandona a esta sensación cansina. Chupa su mano por última vez.

Apartó las imágenes del sueño y se desperezó entre las sábanas. Las gotas de lluvia de aguacate resbalaban por el cristal. La ciudad se encogía, arropándose con las luces de las farolas. El océano se cerraba sobre los cadáveres de antiguos náufragos. Calles vacías. Gaviotas monótonas e inalterables intentaban romper con sus picos las vidrieras del Palacio Marítimo. Un ridículo paquebote intentaba amarrar la línea del horizonte. La humedad se aferraba al anodino reloj que se desesperaba para no perder el ritmo. Tras las ventanas se adivinaban las sórdidas caricias de la brisa que arrancaba jirones de recuerdos a las estatuas.

El tiempo, ahíto de relojes, se refugiaba entre el humo de los cigarrillos y el repiqueteo del aguacero eterno.

Hacía demasiado que el cielo se mantenía con la típica tonalidad asalmonada que indicaba la continuación de los aguaceros de aguacate. La radio estatal emitía partes meteorológicos tranquilizadores : "La lluvia cesará en un periodo no superior a 48 horas". Lo preocupante de esta afirmación es que tenía varias semanas de antigüedad; tampoco  esto era muy importante ya que, desde  hacia meses, nadie  prestaba atención a las emisiones del ente público.

Había renunciado a salir y al empleo del vídeo-teléfono; sabía que todos sus conocidos preparaban un suicidio o se escudaban tras el silencio para evitar conversaciones sobre María. Por fortuna  todavía le quedaban varios cartones de tabaco infumable y algunas botellas de licor de ajonjolí, lo que conseguía hacer de su aislamiento una auténtica cura de salud. Decidió continuar con la amena lectura de la guía telefónica, enfrascándose  en la acción trepidante que le llevó desde Féstes Malkin, B. hasta Galocha Prien, G.

Cansado se levantó y caminó hasta la ventana; preso  de una estúpida curiosidad intentó adivinar que hora asesinaba el reloj del Ayuntamiento. Se quedó paralizado ante el cariz que tomaba el cielo. Una inusual bruma malva se agazapaba entre el océano mortecino y las naves industriales amenazando a los edificios que asfixiaban la parte baja de la ciudad. Esto era un claro indicio de que a las lluvias de aguacates le sucederían precipitaciones de zumo de naranja o pedrisco de hierbabuena. No había nada que hacer, únicamente llamar al Servicio de Balizadores de Niebla para presentar una queja formal por quintuplicado por no advertir de ello a los habitantes de Painlaw. Su cara se iluminó cuando una luz magenta le advirtió de la llegada de una misiva especial. Abrió el contenedor de correo y en su mano apareció una carta con clásico matasellos morado de Bríndik

Cotidiano

Las caricias del pasado,las lágrimas del presente,la derrota de siempre.Una noche cargada de electricidad estática y pesadilllas con jóvenes de media sonrisa.
El mediodía huyendo hacia las mentiras.Palabras y gestos falsos.
Días que ya no significan nada.Pasan los segundos y los espejismos continuan arañando las tripas

Aforismo

Tan exuberante en sus palabras y gestos que se camuflaba entre sus mentiras

Esquimal

Amarrado al frío y deseando quemarse.La paradoja del esquimal enamorado

Nak 52.0

Sus convicciones y sus anhelos hechos añicos.
Rotos los espejos y huyendo de espejismos no hay refugios.Tratantes de sueños hurgando en la cartera de las colegialas traviesas que suben a los lujosos automóviles de los Ciudadanos.
Nak se rasca la cabeza y no deja de pensar en sus convicciones y anhelos amontonados, listos para ser engullidos por el camión de la basura.
La noche sigue ahí y las sábanas ya no son parapetos

Letanía

Girar y girar.

Cambiar el rumbo hacia la línea de un horizonte de pesadillas repletas de bebés,madres vengativas y culpas no asumidas.
Cerrar los ojos para volver a la realidad. Aquí ya no hace frío y los cadáveres llevamos ropa de domingo.
Ya no hay ni deseos al alzar el cansino vuelo que busca brisas hechas con mentiras.
"Déjame tu mano y llévame lejos"
Resopla y vuelve a comenzar:el cielo gris ya no es un lugar hermoso

Downtown

Las luces de la ciudad no consiguen apagar la luz de su interior incandescente.
Ilumina las calles con su resplandor hiriente que traspasa su piel.Se puede adivinar su interior de aristas y algodón.
Titila y arde.Relumbra y quema.
Las luces de la ciudad,avergonzadas,se apagan a su paso y la sonrisa sigue apuñalando sombras

Necrológica

Su cerebro estalló repleto de  deseos  no cumplidos,mentiras cotidianas,monotonía programada y espejismos de todo a cien

Oasis

A fuerza de creer que sueña espejismos ha terminado buscando oasis entre las sábanas.

Falsend 9.0

Seres pequeños escondidos entre la bruma del amanecer. Extraños entes mínimos que sobreviven en los márgenes de las pesadillas.
Los sueños se programan en grandes edificios de las afueras de Falsend.
"Huye,escapa y deja aquí mis ilusiones junto a tus mentiras".
Animales de ojos brillantes y dientes afilados esperando las migajas de las últimas palabras mecidas por una brisa irreal.
El sol resbala por el cristal conjurando a los seres pequeños. Huyen las pesadillas y los sueños mientras en las comisuras del horizonte se esconden los espejismos de bichos negros

Flying

Vuela hacia ese horizonte de mierda que te han prometido,planea en el cielo oscuro desplegando tus alas, sortea las nubes y dale esquinazo al sol.Paséate con el viento de cola e intenta no escuchar los cantos de los tratantes de sueños.Disfruta del silencio en lo alto y no olvides las palabras.
El horizonte sigue ahí mientras sigues volando en círculos buscando,escudriñando,escogiendo...sabiendo que ya has sido elegido y ya llevas las señales de sus dientes marcadas en tu alma

Film

Una despedida tan ensayada como los atardeceres de celuloide.

Noctámbulo 7.0

Los días aparcados como viejos autobuses averiados.

"Consúmete,apúralo hasta la médula;como si no existiese nada más".

Palabras y signos.Coleccionan noches de  metacrilato y hastío.

"Agárrame fuerte y déjame caer" dijo en un susurro.

Los relojes ya no marcan horas.Pesadillas y diablitos negros entre las sábanas.

Las noches apiladas en montañas de renuncias y tristezas.Suspiros,derrotas y sonrisas con la brisa que acaricia las piernas.

Pasa el penúltimo tren que no tomará porque ya no hay lugares a los que desee escapar

Nak 51.0

Las farolas de la calle apagándose al ritmo de los latigazos.
"Arde,arde rápido;pequeña mariposa".
Sangre en la comisura de los labios,cuchillas de afeitar oxidadas rasurando el pubis y puñetazos en el vientre.
Perfectos inútiles recorriendo Falsend en descapotables rojos atropellando ñandues polacos.Borrachos habituales y alcohólicos  recurrentes.Mujeres inalcanzables de sonrisa perfecta y Ciudadanos bebiendo gin-tonics en copas de balón.
Se para la brisa y ya no se podrá levantar el vuelo,al menos hasta el próximo amanecer.
"Arde,pequeña serpiente de ojos azules.Arde y quémame con tu agrio veneno"
La letanía y la costumbre dándose un abrazo.
Llueve despacio,pasa el tiempo despacio;los relojes se detienen entre caricias absurdas y besos con sabor a mediodía.
Llueve despacio y los incendios traspasan las tripas:"Arde pequeño,arde"

Noctámbulo 6.0

La noche envuelve pesadillas con sabor a besos de baratillo.La brisa se lleva los pocos sueños agradables hacia un Océano presentido.
Siempre las mismas ganas de ahogarse en la ginebra barata y las miradas que nada significan.El otro día Nak canoció a un optimista que acabó arrojándose al Ruysm desde el puente más alto.Este es el signo de los tiempos.
Las risas cuestan demasiado dinero como para malgastarlas en noches así,mejor esperar otro atardecer en alguna revista de colorines mientras el silencio riega las calles.

Aforismo triste

Hay personas que tienen menos sentimientos que los maniquies que sonrien desde los escaparates .

Diorama

Al fondo de los días siempre acaba apareciendo el amargo sabor de la derrota,el vuelo cansado de las alas cortadas,la mirada  brillante de un recuerdo lejano,la caricia que se perdió en un mediodía,el beso fresco y las pesadillas acechando entre las sábanas.

Cambio

Al despertar se le terminan los sueños.El resto del día va tirando con calderilla de irrealidades

Borrasca

Tantas almas anegadas en lluvia interior mientras el diluvio intenta romper los cristales..
...y el Océano no deja de bramar.

Nak 50.0

En algún lugar se ríen las mariposas que huyeron de sus tripas. No siempre fue así, incluso hubo momentos peores en que los bichos negros hundían sus dientecillos brillantes en bellos e inútiles espejismos 

En algún lugar se masturban los tratantes de sueños consiguiendo pesadillas apiladas en los contenedores de basura.

No siempre será así y la noche continuará sacudiendo miedos y acumulando adioses.

Kamikaze

De tanto buscar el sentido a la vida acabó esquivando coches que venían en dirección contraria.

Nak 48.0

Cielo negro de postal perdida.Ñandúes polacos dando tumbos por calles vacías evitando las ráfagas asesinas del viento amarillo.

Se perdió un bicho negro entre los espejismos del mediodía. Un tren rápido rasga el silencio nocturno.Algunos Ciudadanos intentan perseguir jovencitas de faldas cortas y dedos sabios.

Se encontró un sueño doblado entre miradas que se entrecruzan. Nak lo ha guardado entre su colección de objetos inútiles para cambiarlo por besos falsos.

Cielo negro de diorama ,estrellas de ocasión y un abrigo raído.Nak da tumbos en su habitación desordenada y sórdida.

Ha llegado la hora dice una voz conocida .La noche aguarda mientras las mariposas siguen devorando tripas.

Azogue 3.0

Desorden.Sol bobo de pacotilla en la cara.Dame media oportunidad.

Aquí ya nadie le recuerda.

Desorden de los recuerdos y de las palabras.

Las nubes que no se paran en mitad del cielo.Huyen de las caricias y de los besos .

Parques vacíos y hojas secas.Una lágrima.Un abrigo negro desastrado.

Desorden y desequilibrio.A lo lejos nadie escucha música y se pierde el rumor de las olas rompiendo en una playa sucia.

Sol bobo en la cara.Inicios,comienzos y balances.

Aquí ya nadie le recuerda y los espejos ya no reflejan esa imagen