Nak 530.0

         Oficinistas agobiados apurando el paso tras los tranvías amarillos. El paso suave de los aerodeslizadores y el canto roto de los ñandues polacos mendigando atención y vodka de garrafón. Los Ciudadanos vociferantes siguen aclamando a sus viejos líderes cada vez que aparecen en las pantallas

Nak evita todo contacto,la vista al frente,las manos en los bolsillos de su gabán, Llueve,siempre parece llover. El viento se cuela en los soportales y arranca extraños sonidos.

Nak ya no sabe si es de día o de noche .Los neones parpadean,las farolas arañan el aguacero. Un reloj da siniestras e indefinidas campanadas. El tiempo,esa engañifa,parece dilatarse y encogerse al gusto del viento y de las lluvias. 

Nak se refugia en los soportales aguardando que las pesadillas no le alcancen.Nak comienza a desear el comienzo de la hora de los sueños que duelen,cierra los ojos para recordar la caricia suave de una mano en su brazo y el susurro de unas frases en sus oídos.

Dreams never end 3.0

   Nak se despierta de su sueño y todavía se pregunta dónde dejó Molibdeno su  gastada cazadora de cuero. Las penúltimas imágenes de la pesadilla recurrente pegadas a sus párpados. Los vasos con restos de licor, los cigarrillos mentolados de cualquier desconocida que Molibdeno embaucó en el último bar a punto de cerrar.

Nak cree despertar de su sueño y todavía se pregunta quienes son Honic Grobe o Lichtte Pik. Se pregunta quien narices dejó una tarjeta en su buzón con unos labios pintados y un mensaje en un idioma irreconocible.

La mañana se arrastra entre resaca y dolor, entre desesperanza y retortijones. Afuera aúlla el viento y sigue pasando el eterno tranvía amarillo con sus agobiados oficinistas, sus jóvenes risueñas y los soldados de permiso.

-"Quizás todo sea un mal sueño" se dijo Nak, Molibdeno le guiñó el ojo sugiriendo "A lo mejor es una buena pesadilla".

Dreams never...

             

        Sueña que sueño. Sueño un sueño en el que aparece soñando. Me desvelo. Pregunto a Nak que sucede en su sueño y sus palabras de deshacen antes de que lleguen a mis oídos. Molibdeno dice no soñar y se agita entre pesadillas recurrentes y sueños de pago artificiales.

       Sueño que sueña. Sueño que me sueña y en ese sueño su lengua de fuego acaricia mi piel, me abrasa ,me consume y los aullidos no salen de mi boca.

        Sabes que te sueña. Nak se acurruca en su catre tiritando de frío ,aguardando amaneceres imposibles en ciudades inexistentes cubiertas de nieve azul como los ojos del mal. Sabes que te sueña y  murmura conjuros para enviarnos a todos al infierno.

    Soñamos con tu sueño ,ese sueño que dices haber tenido, pero que no compartes porque nadie te lo ha pedido. Sueño que sueñas ciudades  ariscas con barrios sucios. Sueña que me sueñas perdido entre la bruma del puerto y la lluvia cíclica. Sueño que te sueño con esa sonrisa estúpida y esa cazadora azul gastada. Sueñas con el final de todo esto y sólo consigues recordar el sueño recurrente del puente de ferrocarril y tú saltando entre las vías .

    Dicen que ayer me soñaste...pero eso si que fue una pesadilla.

Schicksalsglaube

 Fatalismo.

Huidas hacia soles inexistentes. Escapadas hacia futuros lejanos, inciertos ; quiméricos.

Enfermeras, agujas y muestras de fluidos de apariencia dudosa. Cerrando los ojos surgen memorias de Océanos que jamás existieron. Cerrando los ojos escucha el leve susurro del tiempo resbalando entre las olas.

Fatalismo. Pastillas y mediciones. Escondites y palabras secretas. El silencio. La lejanía. Las puñaladas de lo cotidiano Las caricias que se perdieron en la penúltima pesadilla.

 Fatalismo. Apenas importa nada  salvo el llegar hasta el umbral del penúltimo sueño y poder abrir los ojos sin despertar.

Sin palabras

 

                El silencio ocupa tanto espacio que devora los recuerdos de los gestos, que se lleva las memorias de las caricias 

                Para Nak existe algo peor que el silencio: las palabras hipócritas y frías revestidas de falso cariño. Esas palabras lanzadas como quien arroja comida a los patos famélicos del estanque. Palabras para justificar relaciones de poder .Palabras que, tras su apariencia meliflua, esconden el poder del más poderoso veneno.

                El silencio ocupa demasiado espacio y Nak hoy no tiene fuerzas para aullar.

Rituales

     Rituales.  Giros. Encuentros. Desencuentros. Más rituales. Lo atávico (vaya Ud. a saber lo que significa eso). La sustancia que rodea el Universo y lo mantiene en equilibrio indecente. La sustancia que nos une a las pesadillas y las derrotas.

      Ancestral y heredado ese ritual de celebrar los giros, como peonzas . Sin aparente rumbo, sin aparente destino; pero avanzando ,aunque sea a trompicones ,hasta el premio final, para poder arrancar esa página en un calendario siempre imaginado, en una agenda siempre repleta de signos que muchos no quieren comprender.

     Rituales. Los deseos aguardan siempre al final de la vela, no les dejes escapar.

     Corre, salta, vuela; no te dejes atrapar; sigue manteniendo el soplo de brisa fresca y el brillo en la mirada. Corre, salta ,vuela; no te dejes atrapar y disfruta de tu día hasta el último rayo de sol, hasta la última ráfaga de brisa, hasta la última ola del Océano que algunos aún llevamos dentro.

Nak 529

                                   Noches cálidas tan falsas como los gestos frívolos de las jóvenes que esperan los tranvías seduciendo a los Ciudadanos orondos y patéticos. Los oficinistas andaban sin rumbo aferrados a sus carteras de piel demasiado gastadas. En algún lugar de la ciudad ululaban los ñandues polacos en época de celo; en realidad toda la ciudad estaba en época de celo.

                                   La noche abrazaba a Nak, le mecía; le dejaba la mente vacía ,tanto como los vasos que se alineaban frente a él en la barra sucia de ese bar. El bochorno se aferraba a los cuerpos y Nak deseaba que no terminase el ritual del apareamiento, que se alargase hasta los amaneceres cíclicos, hasta las mañanas resacosas, hasta esas tardes ociosas de sabor a sexo y sal.

                                 Nak se sumió en sus pensamientos y dejó que otras manos le llevasen al final de sus deseos. Olía a océano y a mentira y eso comenzaba a gustarle.

 

  

Nak 528

Nak flotaba Sombras. Pensamientos rotos. Fragmentos de naufragios; restos de huidas, de derrotas.

Ecos. Voces distorsionadas. Gemidos. Memoria del abismo. Lluvia, tranvías, oficinistas de mirada perdida y Ciudadanos borrachos.

Y entonces, lo vio. No era él. Lo miraba. Sin rostro. 

Nak entendió. No estaba solo. Nunca lo estuvo.

El abismo no era vacío. Era espejo.

Nak al otro lado

                    Nak deambulaba por aquellas estancias desconocidas. Humedad, silencio, frío. Anaqueles repletos de libros con extrañas cubiertas de colores indescifrables. Tomó uno al azar.

"Penumbra. Sábanas revueltas. El aire tibio. Huele a mentiras, sexo y madrugada pegajosa  Nak está tumbado de lado, mirándola, No hay música. Se puede intuir el rumor de la calle en la que  pasa algún tranvía cargado de oficinistas alcoholizados.

—No pensé que esto pasaría —dice Nak, sin dramatismo.

—Yo tampoco —responde ella, con una sonrisa tranquila.

Silencio.

—¿Estás bien? —pregunta él.

—Sí. Sorprendida. Pero bien.

 —¿Sorprendida por qué? 

—Por mí. Por ti.

Nak asiente.

—¿Te arrepientes? —pregunta .

Ella lo mira. No aparta la vista. Irónica ,lejana ,triste;casi traslúcida;tan espectral que causa ternura.

—No. 

—¿Y te asusta? 

—Un poco. Pero menos de lo que pensaba.

Silencio. Incluso se han detenido los relojes y los trolebuses.

—¿Por qué no pasó antes? —pregunta Nak.

Ella suspira.

—Porque no me atrevía. Porque tenía miedo. Porque tú estabas demasiado cerca y yo… demasiado lejos.

—¿Y ahora?

—Ahora estoy aquí. No sé por cuánto tiempo. No sé si puedo prometerte algo. Pero estoy aquí, en Weisland.

Nak se incorpora un poco. Le acaricia el pelo.

—No quiero promesas. Solo verdad.

—¿Y cuál es la tuya?

—Que te he querido mucho tiempo. Que no sabía si era obsesión, deseo... .por primera vez, no me duele estar contigo.

Ella sonríe. Le besa .

—Yo también te he querido. A mi manera. 

—¿Y ahora? 

—Ahora quiero saber si puedo quererte sin miedo.

Silencio largo. No incómodo. Profundo. 

—¿Y qué hacemos con esto? —pregunta Nak.

—Lo vivimos. Sin prisa. Sin culpa. Sin esconderlo.

Nak se tumba de nuevo. Ella se acurruca contra él.

—¿Sabes? —dice ella—. Pensé que si alguna vez pasaba esto, me rompería. 

—¿Y? 

—Me ha reconstruido."

No quiso seguir leyendo, Nak cierra el libro.Camina otra vez sin rumbo por esas estancias esperando despertar algún día o que,simplemente,alguien vuelva a poner el libro en su lugar.

Nak 527

                   

          Relamiéndose las heridas. Disfrutando del sabor de la sangre y la saliva. Deleitándose con su dolor. Delirio masoquista entre sombras, reflejos y espectros. 

         Lo que nunca fue. Lo que no es .Lo que jamás será. Ahoga sus carcajadas en tragos de ginebra caliente  mientras los demás se diluyen ante sus ojos, se funden con las paredes y la música no deja de atronar en su cabeza.

       Sigue sin cerrar, pero ya no duele: quizás nunca dolió, quizás allí, en el fondo de sus pesadillas, Nak pueda encontrar algún resorte, alguna clave que termine con su ansia.

My Own Ocean

Conocerse. Brújula en la oscuridad. Refugio de perros verdes, bichos negros y mariposas. Sin filtros, sin medida: asomado al abismo, asomado a los espejos que devolvían espectros en lugar de reflejos.

Ancla, también la llaman muerto en otros sitios. Palabras de fuego. Alguien, desde muy lejos dice "eso que te llevas". Dolor agarrado a las tripas. No hay furia. Solo humo, y espejismos. El pulpo soltó su presa. Caricias huérfanas de piel. Volar alto en soledad sintiendo mi aire. Y es real.

Dark dream.

Los abismos no avisan: surgen ante sus pies reclamando su botín. Las simas aguardan que se precipite en sus  negras fauces. Nak piensa que es muy fácil dejarse arrastrar, abandonarse en las garras de la oscuridad sintiendo la caricia fría de lo desconocido ,relajarse con el silencio que precede al fragor del impacto contra aquello que aguarda al otro lado.

No, No avisan; sin embargo tenía todas los indicios indicaban que sucedería y que ,en alguna madrugada, aquel sueño no terminaría con un despertar agitado y un jadeo  espasmódico.

Fondo

 

El dolor sordo en el pecho que sólo parece desaparecer si se suspira o si, con un poco de suerte, podemos gritar hasta quedar roncos.

La sensación de vacío y final en estos días húmedos con olor a orines y sudor. La tremenda certeza de que se abre un abismo ante los pies y acabará por devorarnos.

El gusto por saber que nada es eterno y el miedo ante toda esa oscuridad que nos abraza cada noche ,empujándonos cada vez más hondo suplicando poder tocar fondo para siempre.