The Boy with the Thorn in His Side

 Fueron noches largas. Verano. El aroma a galán de noche. La cerveza fresca. Las miradas. Fueron noches de música en garitos, charlas intrascendentes, de copas compartidas, de aguardar el amanecer. Apurando todos los minutos, aspirando todos los colores y bebiendo todos los olores.

Noches sin fin. A veces era un destello extraño, otras un reflejo en un espejo. Allí estaba, como si no quisiera molestar. Gafas de cristal grueso. Un parapeto. Allí estaba, con media sonrisa, con un vaso de cerveza en la mano. La música. Siempre la música. Arisco y tímido. A veces era un intercambio de miradas, otras eran largas conversaciones sentados en la acera. Sonidos recurrentes y miradas; madrugadas sin gallos.

Jugando al ratón y al gato. Buscando sin encontrar. Buscando sin saber que, en realidad, era tan fácil como escuchar esa canción. Alguna tarde extraña y descabalada. Más noches de cercanía y juegos de palabras. Ojos y jamás manos. Vulnerable y esquivo.

Llegó el momento. Acercarse hasta quemar. Terreno neutral. Un lugar desconocido. Solos, ni siquiera la música. Hablando. Grandes planes. La mirada mantenida. Unas manos que retiran las gafas. Esos ojos. Esa canción. Los ojos suyos para siempre.

Graveyard Girl

Luz en una mañana fría. Palidez. La sorpresa. El regalo. Travesuras. ¿Has visto el guiño? Trastienda. No son disfraces.Autoafirmarse y marcar tendencia.Esa mirada de azul profundo.Al alcance de la mano y escurriéndose entre los dedos. Más que una presencia, menos que una caricia. ¿Quién no necesita estar hechizado?

Aguardar el próximo episodio. No hacer preguntas porque no te va a gustar la respuesta. Esperar la próxima revelación. Pasar a ser un auténtico creyente de esa religión nueva. Siempre hay espacio para otra vuelta de tuerca. Siempre hay lugar para esa pirueta. ¿Acaso no nos gusta la gimnasia mental?

Susurrando al oido. Olvidarse de consejos. Una canción compartida. La barra de un bar. Carreras en el metro. La policía. Una foto divertida. Terreno peligroso y resbaladizo. No atreverse. ¿Quien es el valiente?

Desde el ascensor.Un penúltimo cruce de miradas. Desaparece entre la bruma. Quizás jamás haya estado aqui, quizás nunca hubo esa canción. Se esconde entre las sombras y todas esas fotografías deben ser falsas. ¿Acaso lo dudas?

True Faith

Otra noche ¿o es la misma repetida en bucle? Sentir el vacío en las tripas, el vértigo ,el ansia por llegar más lejos, la emoción en la punta de los dedos, la ilusión de lo conocido ,de lo nuevo, de lo extraño; disfrutar con cada giro del camino, agarrarse en cada curva sin temor a derrapar.

Comenzar en cualquier lugar. Una mirada brillante, una frase acerada, un gesto enigmático. Saltando, corriendo; sin objetico fijo. Hacia las luces, hacia las sombras; eludiendo pactos, sellando alianzas. Apurando ese cigarrillo. Buscando otra copa. Sin sed, con hambre. ¿Acaso no somos todos lobos? 

La barra. La fauna acodado en ella. Humo, sudor, voces en grito y deseos de susurrar al oído. Buscar el roce. ¿Casualidad? Aquí no hay espacio para la casualidad. La búsqueda comienza desde que comienza el atardecer. No hay caminos que recorrer. No hay metas. ¿Quién sabe dónde terminaremos?

Hay retazos de conversaciones. Lenguas trabadas. Mejillas arreboladas. Ojos inyectados en sangre. Narices rojas. Puertas cerradas en los baños atestados. La música a volumen hiriente. Sentir las notas en el plexo solar. Duelen las piernas. Seguir bailando. 

Desear el deseo. Buscar esa mirada, tomar esa mano, escaparse por el atajo, dejarse llevar, empaparse de fluidos. Reírse al ver salir el sol en habitaciones desconocidas en las que alguien ha hecho colección de botellas vacías. Reírse al verse reflejado en el espejo y saber que otra vez te has abandonado.

Time to Pretend

Juntos. Separados por tantas cosas y sin embargo tan cerca en lo esencial. Codo con codo. En silencio. Parecidas obsesiones.

Caminos convergentes. Colaboración impuesta. Desconfianza. Apuntado todo en la libreta. ¿Improvisación? No nos engañemos.

Fueron mañanas compartidas, información desvelada, sorpresas en forma de fotografías y titulares. No había aristas que limar, solo capas que ir retirando; no dejaban lugar para fingir, no era un estúpido juego de espejos ni una charada. ¿Acaso le interesa a alguien más ese dato estúpido?

Complementos. La madurez. La juventud. Avanzando. ¿Alguien se pregunta hacia dónde? Qué más da. Datos. Aprender. Bidireccional. Enseñar. Absorber. Pequeños regalos. Una canción, un libro; tal vez un lugar donde desayunar. Grandes propuestas. Confidencias. Confesiones. Ampliando el terreno conocido. 

Hasta que cualquier mañana se reconocen en el otro y se saben de una misma especie, escasa y peculiar.

Nowhere Girl

Alamedas con árboles raquíticos. Noviembre. Llueve, siempre llueve; no deja de caer agua desde el cielo. Levantar los ojos al cielo buscando una grieta por donde se cuele un rayo de sol bobo. Una bóveda gris que se funde con un Océano oscuro como el vientre de la noche.

Mañanas de humedad, de silencio, de gotas contra los cristales, de verborrea, de café recalentado,de hastío. Mañanas de querer esconderse entre la niebla. Correr por la playa vacía sintiendo el viento helado en la cara. Compartir un cigarrillo. Meter las manos en los bolsillos, agachar la cabeza para camuflarse entre la masa. Autobuses desvencijados y olor a cerrado.

Siempre la espera. La espera a que termine el día, a que se acabe el temporal, a que llegue el último vinilo indie, a que este sábado por fin suceda algo. Tardes tristes de cerveza caliente y licor barato. Presagio del itinerario nocturno: el bar destartalado ,el pub oscuro y triste, la discoteca donde bailar hasta caer reventado bajo la bola que gira y gira.

Mientras afuera sigue lloviendo y ese disco aún no ha llegado.

Regret

 Muchos años aguardando, manteniendo el deseo a flor de piel buscando el pequeño gesto que le hiciese tener media esperanza y un cuarto de oportunidad. Años atrapado en el gris metálico y la sonrisa, soportando puyas y jugando fatal ,sabiendo que esos dados estaban trucados y que la banca siempre gana.

Años guardando como tesoros inútiles unos besos robados que nada significaban. Años recorriendo miles de kilómetros para darse cuenta de su inocente esperanza, años intentando construir un imposible añadiendo gotas de escasa complicidad , escuchando historias que solo hacían estrías en su alma, mendigando palabras para acabar recogiendo los pedazos de su autoestima entre los contenedores de basura. 

Años de noches de verano sentado en la acera compartiendo cerveza para sentir su gris metálico, y tener ese instante antes del amanecer. Hasta que en una madrugada de conversaciones banales  cayó el telón que cubría su vida mentirosa.Eufórico, notó por primera vez su mirada gris suplicando que la llevase con él. Leyó su mirada acerada ,ella consintió sus caprichos,se plegó a todos sus deseos ,y la dejó en mitad de otra noche insignificante, rodeada por sus amigas: Prepotencia, Indiferencia, Interés y Cobardía.

Por quem Não Esquecí

Fingir. Mentirse. Aferrarse a ese gesto, a la caricia que no está.

Miradas. Alguna palabra, quizás un guiño. El galán de noche jamás volvió a oler igual. Encuentros nada fortuitos. Un ombligo. Piel morena. Busca en su piel las marcas y solo ve noches de verano, carreras alocadas y besos sin despedida.

Lluvia en los cristales. Tabaco. Los largos inviernos. Las cuartillas emborronadas. Madrugadas de soledad impostada. La espera tan larga, la condena tan dulce. Quimera, cuentos de hadas y brujas que nunca son buenas. Lluvia en los cristales y la promesa de hermosos atardeceres de otoño. Cartas que nunca son respondidas. Medias verdades. Viaje iniciático: borra esa estúpida sonrisa. Realidad de pensión de medio pelo, El metro. Las reglas cambian porque nunca hubo juego. Un túnel, un tren que parte hacia otras torturas, hacia otros mares.

Anclado en una ficción, aferrado a falsas señales, alimentándose de las migajas de lo que nunca fue. Sin voces, sin caricias y el olvido que nunca llega.

I Know It's Over

Fuegos artificiales solo para ellos. Las farolas lamen la chapa del automóvil. Sombras refugiándose en los soportales. La luz tenue del salpicadero. Voces que ya no reconoce. Gestos ambivalentes,intercambiables crípticos.El aliento acaricia el cuello. Tan cerca la piel.El espejo retrovisor devolviendo una imagen distorsionada. Lo que aguardan es  todo o es nada; lo que tienen les parece suficiente, siempre o hasta que deje de serlo.

Un eslabón intransferible. Sobre esto construirán un artefacto tan imperdurable como inútil, tan desequilibrado, intermitente y efímero como esa piel que se deja acariciar. Un latido recorre toda la ciudad, solo ellos reconocen la señal. Un roce. El caleidoscopio del ritmo. Carrusel averiado y caballitos desbocados.Espejos rotos y reflejos dorados.

Signos que descifran mientras revuelven los cubitos de su copa. Un lenguaje propio y un destino tan banal, tan predecible. Prefiere no saber,deja que la corriente le arrastre a territorio conocido, deslizándose en paralelo, elucubrando un final  mientras el amanecer funde a negro.

It Doesn't Have to Be This Way

A veces es solo el gesto de rascarse la oreja. Esa chaqueta de colores imposibles. La fisonomía de un joven y asombrado Joseph Cotten. Auténtico principiante. La elegancia sin esfuerzo. La llana generosidad.

La playa en los mediodías resacosos. Las gafas de sol. El agua fría del Océano. Aventuras imaginadas. Sucesos reales. Preguntas trascendentes. Un precursor. La tendencia sin pretensiones. La sonrisa fácil y la mente rápida.

Otros lugares, otras maneras. La referencia en tardes grises y noches en galerías atestadas de bares, en extrañas noches sorteando presencias camufladas en guardapolvos grises.

Bonhomía de manual. Columna sobre la que se sostenía el armazón colapsado. Recuerdo de días pasados, certeza de años perdidos.

Pretty vacant

 Yates cabeceando en el muelle. El malecón espera. Ritual de beber a morro de una botella de vermut blanco. La terraza de bar. Las jarras de cerveza. Gafas de sol e impecables polos. Observando la fauna de veraneantes. El paseo vespertino de vanidad e hipocresía

No importa. Alejados de la morralla. Postureo hedonista. Mirando por encima del hombro con hastío y suficiencia. Siempre hay lugar para otra cerveza. Juegos de palabras que ellos creen brillantes. Los elegidos para liderar noches cálidas, los guías del rebaño. No importa, son tan elegantes que las modas no les alcanzan.

Sentados apurando las copas. Señalando imperfecciones. Susurrando críticas. La tarde se derrumba: colores chillones, vestidos cortos y pieles bronceadas. Ponerse en movimiento para nadar contracorriente. Evitan el contacto no se vayan a ensuciar sus inmaculadas ropas. 

Les ves, sigues bebiendo cerveza y todo te da igual.

Alma dorida

 Silencio. Océano, Lluvia. Sombras. Siluetas diluyéndose en el contraluz del atardecer. Alguien se sube el cuello del abrigo y se estremece de frío.

Una mirada húmeda No hay nada que entender. Las olas lamiendo las escaleras del malecón. Quizás quieras comprender algún día. Noches extrañas de otoño. Deambular por calles tristes. Los charcos no reflejan el cielo.

No hay itinerario, no hay destino. Los charcos no reflejan el cielo.

 El espejo no devuelve la mirada de agua. Andar en silencio. No hay necesidad de palabras. Los bolsillos llenos de arena, la piel vacía de sensaciones.

Un salto de fe. Buscar esos ojos de agua. Deslizándose entre las sombras. No necesitamos más respuestas. Aguardamos que el sol se hunda en el Océano y las calles vuelvan a ser tan oscuras y húmedas como sus ojos.

Anarchy in the UK

Ya. Ahora mismo. Escupir a los escaparates. Rondar los bares. Vino chungo. Mostradores gastados y suelos sucios. Pocas monedas en el bolsillo. Tabaco. Risas. Tirar piedras a las farolas. Es urgente. No hay tiempo para pensar. Es ya, en este instante. Gritos para asustar a las viejas. Carrera hacia el malecón. Beber mientras cae el sol y lanzar las botellas vacías al Océano. Aprisa, ya; no hay tiempo.

Botas y gorras de plato. Insignias olvidadas. Creéis que la noche no tiene fin. Vasos sucios con los bordes rotos. Correr bajo los soportales. Calles silenciosas. Maldecir en voz alta. No buscar nada, Es urgente no llegar a ningún lugar por eso tenemos prisa..

Tropezar. Caerse. Carcajadas. Los columpios del parque infantil parecen aún más risibles de madrugada. Agua oxigenada y cerveza. Sabor a sangre en la boca. Dolor de nudillos. Mañana será peor. Bailes y convulsiones. Entornar los ojos.  Lo quieres todo ahora, no vale la pena esperar .Lo quieres todo y mañana ,tras las gafas de sol, tu mirada seguirá buscando como destrozar otra noche.

I Wanna Live

Cruzando el puente a toda velocidad . Ventanas bajadas. La brisa nocturna. Ruido lejano del motor. Carmín rojo. Todos con camisas blancas. Manos al volante. Un canturreo suave. Comiéndose la carretera. ¿Acaso no quieres jugar?

La espera. Los gestos. El suave suspiro en cada beso. Torpeza del eterno debutante. Noches sin neones, solo el reflejo de los faros resbalando por la cuneta. Cereza y nieve. Flecha rasgando la noche. Blanco y azabache. ¿Acaso no fuiste joven alguna vez?

Lejos, cerca. Signos que no se descifran. Quizás el miedo, quizás. La lluvia golpea el parabrisa. No llega nunca la última curva. Bébete esa noche. No hay lugar donde esconderse Asómate a lo prohibido. Prueba el sabor. Más deprisa. 

El reflejo de las luces del salpicadero, Suspiro que rompería el alma si la tuvieses. El sabor de a picota y suspiro. Tan suave tan irreal. Deprisa. Aprovechando los minutos que no tiene el reloj. Devorando placer y asfalto. Un guiño ¿Acaso no fuiste feliz alguna vez?

Don´t you want me

 Miéntete. Escóndete entre los libros y tus gafas. Rebuscas en el bolsillo: monedas sueltas para la gramola. Viejo bar con serrín en el suelo. Tal vez una playa, tal vez la lluvia; tal vez besos con sabor a cerveza.

Miéntete. Cuéntate otra vez esa historia. Lame tus  heridas.  Acuérdate de la arena húmeda porque nadie recordará ese día. La mirada de acero, una cazadora azul y el frío del aguacero. Ni una palabra.

Autobuses antediluvianos y pensiones de media muerte. Ciudades húmedas.Objetos inútiles y respuestas que cortan como el cristal.

La lejana barra del bar. Risas que duelen. La indiferencia, el desprecio. Se acaban las monedas. Se termina la farsa. Sin palabras. Afuera el sonido de las atracciones de la feria, el olor del algodón de azúcar. Derrota. Gafas empañadas. Piérdete en tus libretas con signos indescifrables y dibujos raros. Vuélvete a mentir, ya que más da. Vive esa mentira mientras arrastras los pies al son de la gramola.

Surfer revisited

No hay significados. Palabras amontonadas sin sentido. Final. 

Se queda mirando más allá de esos ojos brillantes que siguen negando lo que los labios dicen. Se queda atrapado entre los espejos y las mentiras piadosas. Espejismos de futuro. con caricias vanas e imágenes alteradas de un futuro que jamás existió. 

Y así pasan las horas amarrado a los restos de si mismo mientras aguarda la última ola.

                                         

Farsa revisited.

Silencio y  hastío. Siete llaves de metal dorado sin valor.

Si mientes hazlo con más imaginación; al menos me divertiría más que esta farsa mal guionizada.

Si no tienes imaginación déjate guiar por los tratantes de sueños, déjate llevar por las brisas que ya solo existen en anuncios de baratillo.

La hartura el vacío y la desidia.

Si no dices la verdad vístela con imágenes que me hagan más daño; al menos sonreiría ante un plagio tan evidente.

Esos besos camuflados en la niebla para recordarte que debes volver a las tabernas infectas donde todo es posible excepto las caricias sin renumerar.

Parasomnia

Denso. Suave. Dulce, Deslizándose por la piel. Buscando. Dibujando.  

La seda. el vello erizado. Brazos como serpientes. 

Escorzos. Manierismo de sudor y saliva. Jadeo suave. Respiración caliente en el oído. 

Dulces víboras en espirales de sombras. No querer soltar. Ser uno .Deseo. Turbio y pegajoso. Amargo y salado. No desear ese final ,aferrarse al espasmo que sube por la espina dorsal. 

No hay cuerpos. Extensión de materia informe. Perímetro amorfo de placer continuo. Extraños juegos de luces. Alargar el brazo hacia la nada. Desencuentros. No hay rostros, quizás no hay cuerpos. Ojos que no desean ver. 

Realidades paralelas, despertares oblicuos.