Balances

 Señoras que no son estupendas siendo muy peliculeras con asquerosos Ciudadanos  de abultado vientre granujiento que intentan follarlas al ritmo del penúltimo DJ borracho. Gimen y se remueven en paroxismos casi cómicos. Un fingimiento tan estúpido como inútil pues todos saben que  la temporada del ñandú en celo ha pasado hace ya tiempo.

Sus gritos se pueden escuchar en esas noches húmedas, frías y desoladoras que abundan en Weisland y en las pesadillas recurrentes de Nak. Nak apunta los fingidos orgasmos en una vieja libreta y bebe, lentamente, un vaso de ginebra aguardando que ,alguna vez, cuadren los balances.

Balance 2024

 Comienzos. Papeles. Pantallas. Desayunos. Cafés. Miradas. Complicidades. Proyectos. Unión. Reunión. Despistes, más despistes. La brújula y marear. Equívocos. Silencios. El vacío. Las sonrisas en la boca y no en los ojos.

Autopistas de circunvalación. La incógnita de una sonrisa. Sabores vetados, sabores escondidos. Sabores distintos, sabores que huyen. Trenes con destinos incógnitos e itinerarios tan falsos como esas sonrisas de quita y pon. Mensajes. El eterno retorno, las mismas palabras ,idénticas razones :mismo resultado.

Juguetes y juegos. Juguetes sin pilas. Juguetes de usar y tirar. Jugar a romper juguetes que se creen irrompibles.

Infecciones. Bisturíes. El comezón de la anestesia. Puntos y apósitos. Chapuceros de bata blanca. Genios con bata blanca. Agujas. Hilo. Las cicatrices no sólo en la piel, las cicatrices no sólo en el alma.

Rutas redescubiertas. Rutas nuevas en lugares donde el aire parece pesar más y se atisban esquivos perros callejeros.

Lo nuestro. Lo vuestro. Lo de los otros. Frases que cobran sentido en cabezas ajenas. Lo paranormal, lo anormal ,lo subnormal.

Las goteras. Los parches. El agua se sigue filtrando, pero nadie parece darse cuenta, pero nadie quiere darse cuenta.

Lugares santuario. Lugares cámara de tortura. Lugares placer. Lugares inhóspitos. Lugares inexistentes. Tus lugares, sus lugares, nuestros refugios ;mis destinos

Personas que vienen, personas que van, personas que se diluyen, personas que eligen desaparecer, personas que se camuflan, personas que hacen piruetas dialécticas, personas de falsa sonrisa tímida: seres que pululan, que se arrastran, que hurgan ,monótonas ,en la condena cotidiana.

Al final ,simplemente, es seguir soltando lastre.

Finales. Comienzos. Cobrarse deudas, pagar deudas. La sensación de que han vuelto a jugar con dados cargados. La partida amañada, el juego del que siempre se supo el final. La mano que nunca se podrá ganar porque las cartas siempre parecen marcadas.

Fluir: otra estupidez para engañar incautos. Fluyen los demás , fluyen aquellos ,fluyen los vecinos y fluye el tiempo construyendo meandros de memoria y costumbre.

Coches. Metros. Autobuses...aviones quizás.

Mares. Sal. Arena. Piedra. Amaneceres. Palmeras. Tranquilidad.

La felicidad en pequeñas dosis, en un gesto que se reconoce antes de los amaneces, en una caricia que viene desde muy lejos, en una mirada que se conoce desde el comienzo de los tiempos; la felicidad en el roce, en palabras en clave, en el susurro.

Y risas, muchas risas; siempre la risa.

Seres encantados de haberse conocido, seres que sortean las olas sin inmutarse, seres que viven en sus hermosas mansiones cimentadas sobre los detritus de su soberbia.

Habitaciones, ojalá infinitas habitaciones de colores neutros, de aséptica soledad.

Cambios que no se vieron venir, cambios radicales , cambios estúpidos. Voltereta del destino con salto mortal al vacío.

Celeste que duele, el aroma y la brisa. El Océano. El regreso :siempre es regresar al lugar al que se cree pertenecer.

La débil línea que separa el devenir del tiempo y la memoria. Lo que fue y lo que no es, lo que es y lo que creemos que es. Lo pasado, lo acontecido y lo que realmente sucede. El tic tac demente de un reloj que comienza a fallar.

Llegando al final de este trayecto sabiendo que algunas cosas han salido bien, que los compañeros de singladura siempre han estado ahí y que tenemos fuerzas más que suficientes para continuar viajando hacia el sol; compartiendo las ilusiones, los deseos, las derrotas, las victorias, los abrazos ,los besos , las complicidades, alguna copa de vino y la dicha de poder compartirlo siempre.

Nak 526

   Las caras sonrientes  de esos desconocidos inquietantes en fotografías descoloridas. El tic tac demente de los relojes que se apresuran a tocar 14 campanadas en mitad de esta noche húmeda. El aterrador sonido de las páginas del almanaque al caer sobre el piso sucio de la cocina. La imagen de la pantalla del reloj vista de soslayo porque se teme conocer el dígito final.

El penúltimo trago compartido con Molibdeno. Al final de la barra, una mujer de ojos verdes afila siempre la misma navaja mientras les sonríe.

Nak 525

 Olor agarrado a las fosas nasales, a la garganta. Humedad acampando en el cuerpo, asentada en los huesos, enseñoreándose en  las articulaciones. 

Acurrucado en un rincón Nak se refugia del frío y de las pesadillas. La noche empapada de derrotas y mentiras reclamaba almas perdidas y cuerpos rotos. La habitación se encogía entre manchas oscuras y el vaho. 

No había ni escapatoria ni esperanza...y el reloj se había quedado encallado en la hora de las desdichas.

Nak 524

Maldice el momento en el que Molibdeno decidió deambular por los callejones oscuros de Weisland buscando sombras y persiguiendo gestos de jóvenes de ojos tristes. Maldice el momento en el que los bares cerraron y se perdieron los anhelos, los sueños y las caricias furtivas .

Nak maldice todos esos momentos y aguarda que el amanecer borre todos sus recuerdos mientras se aferra a la penúltima copa de ginebra.

Nak 523

 El atronador sonido de las palabras al otro lado del receptor. La tortura de ese rumor que martillea en la que había sido una tarde sosegada al ritmo de la brisa del norte.

Nak quisiera poder esconder la cabeza, taparse los oídos para abstraerse de las señales que venían cabalgando en las olas oscuras de un Océano desatado. Nak  huía de los vocingleros Ciudadanos y de los aullidos de los oficinistas desesperados; pero todos los intentos eran inútiles y los sonidos le perseguían en todas las pesadillas hasta que los fríos del amanecer le golpeaban el rostro.

 

Nak 522

 Ataúd cotidiano, contenedor de pesadillas, basurero de sueños ,encrucijada de madrugadas y sepultura de deseos :el triste jergón abrazaba a Nak mientras el Océano seguía tragando incautos jóvenes que perseguían atardeceres imposibles.

Nak 521

  Las mañanas de bostezos y sueños atrapados en el espejo. Los mediodías de sol bobo y cerveza caliente. Los atardeceres púrpuras y los paquebotes que eluden la línea del horizonte. Las noches de alcohol barato y juegos de espejos.

Y así, Nak, se refugiaba en una liturgia monótona hasta que Molibdeno pateaba un ñandú polaco o un Ciudadano vomitaba sobre el suelo repleto de serrín y todo volvía a sr casi perfecto; como una sinfonía de Mozart o una bofetada de una muchacha demasiado borracha.

Nak 519

 Mañanas heladoras con frío en el rostro y los bolsillos llenos de atardeceres locos. Tardes intercambiables con humedad en las botas y la cartera vacía,

¿Y las noches? Las noches son territorio hostil con pesadillas pegajosas y sueños inquietantes-

Aún  así Nak atesoraba algunas madrugadas de caricias esperanzadoras y cama revuelta en batalla homérica.

Nak 520

La incógnita de una sonrisa. El sabor ácido de lo que parece prohibido.

Nak observa y se deja llevar por la música. Lejos se suicidan los amantes que jamás se conocieron.

"Acércame al centro" masculló Molibdeno mientras se palpaba el cuerpo.

Creía que le habían disparado una salva de miradas cargadas de desaprobación. La sirena de la ambulancia rasgaba la noche y atropellaba a los ñandúes polacos cegados por las luces de emergencia.

"¿Has visto a los demás?" Era la pregunta que seguía sonando en su cabeza mientras buscaba su falsa cabellera morena entre la multitud que se arrastraba hacia el océano.

Nak sintió aquel aliento frío en su oreja mientras los sabores se agolpaban en un ocaso repleto de naufragios y el hospital se negaba a aparecer en su sueño.

Nak 518

 

                Querer no es siempre poder.. Perseguir el objetivo sin descanso hasta la extenuación no es siempre sinónimo de alcanzar el éxito. Resistir no implica vencer, Luchar dejándose el último aliento no es indica que el motivo haya sido noble.

Nak escuchaba la perorata del Ciudadano borracho pensando en dientes rotos y en  la hermosura de los cementerios .

Naufragando

 El paquebote se perdió en un atardecer de sueños de baratillo mientras Nak  se ahogaba en un océano plagado de bostezos .

Nak 517

Las noches, a pesar de lo que desea Nak, tienen final, un final abrupto y violento frente a cualquier espejo que le devuelve esa imagen ajada y derrotada que tanto desprecia.

Los amaneceres, a pesar de lo que imagina Nak, comienzan con diablitos bailando sobre el sol bobo que rasga ese océano tan manido.

Nak apenas consigue arrastrarse hacia la luz  mientras las muchachas ,en las ventanas, ya no cantan viejas tonadas.

Nak 516

           Nak se asomaba al abismo de sus pesadillas mientras intentaba no ahogarse entre sus fracasos que se hundían en océanos de ginebra. Esquivó las miradas cansadas de las mujeres solitarias porque sólo le interesaban sus caricias urgentes.

Nak permaneció  allí, en la mesa más apartada, cómo un naufrago aferrado a un madero carcomido. Continuó allí, esperando que el amanecer apuñalase la superficie del mar mientras escuchaba viejas y estúpidas canciones de  otros mundos .

Nak 515

 Nak colecciona monstruos ,miradas oscuras, esquinas en perspectivas dementes ,callejones con olor a orina y derrota, desprecios ,noches sin fin y pesadillas.

 Recolecta amaneceres heladores ,océanos metálicos ,soles bobos ,tranvías renqueantes, saludos impostados, vino tinto ,caricias prohibidas, adjetivos innecesarios  y sarcasmo.

Ya no sabe si sigue buscando o simplemente ha perdido la penúltima batalla persiguiendo reflejos ,sombras; quimeras. Desconoce si ha sido el canto del cisne o el graznido de un ser abyecto y, aún así continuará explorando, coleccionando, recolectando hasta completar el círculo y tratar de reconocerse  ante el espejo mientras escucha como el mar se traga sus sueños.

Weit

 Tan lejos como te lleve el desprecio, tan profundo como te arrastre el odio; tan inútil como esa sonrisa que te colocas ante el espejo.

Nak 514

Acumula sopor a lo largo de la jornada para poder soñar con lo que nunca tuvo. 

Se despierta en mitad de la noche encontrando el vacío,la oscuridad y una respiración profunda tan conocida que sólo desea cerrar los ojos y volver a soñar que colecciona sueños y no pesadillas.

Jugadora

 Había vuelto a la arena con ánimo de revancha, con las ganas renovadas, con el deseo íntimo de volver a poder manipular su juguete favorito mientras en las gradas atestadas de público los hinchas más acérrimos aullaban hasta el paroxismo.

Había regresado tras una larga travesía por el desierto con su alma hecha jirones y su autoestima ahogada, tras un agotador periplo por llanuras heladas e inhóspitas.

Había devorado soledad y se había empachado. Había masticado despecho , desprecio y vacío.

Y ahora, tras esa dura odisea que la había dejado varada en la orilla, había logrado volver a sentir que dominaba el ajado juguete que estaba en sus manos. Realmente no lo había añorado ni había sentido la necesidad de volver a tenerlo a su merced; pero notaba cierta satisfacción al sentir el conocido peso en sus dedos.

Decidió terminar la partida porque ,al fin y al cabo, sólo había vuelto para jugar. Abandonó el juguete sobre la lona ,creyendo que se llevaba la victoria, sin saber que muchos artefactos, aunque no se rompan , jamás funcionan correctamente, en un estúpido y mecánico gesto de rebeldía.

Nak 512 bis

  Nak espera bajo los soportales a que  escampe el aguacero de zumo de moras. Los Ciudadanos se arrebujan en el asiento trasero de sus limusinas, los oficinistas corren hacia el penúltimo tranvía amarillo, algunos ñandúes polacos giran sus afilados perfiles hacia el cielo.

Nak aguarda, los aguaceros violentos suelen traer extraños náufragos o atractivas muchachas de con el Océano en su mirada. Esta noche quizás la fortuna quiera regalarle caricias  furtivas y besos frescos o tal vez aparezcan diablitos diletantes que le arrastren hacia los antros de música y alcohol donde siempre habitan la urgencia, el deseo y el ansia.

Dreams ever here

  Los sueños que se esconden bajo la almohada temen hacerse realidad ;no así las pesadillas que desean con toda su alma crecer y poder acariciar tu piel mientras susurran a tu oído aquellas viejas canciones que creíste olvidar.

Nak 512

 Pasa el camión de la basura y, otra vez, no se ha llevado la vida de Nak; eso sí; entre el triturador se podían apreciar restos de sueños recurrentes, pesadillas de baratillo, puestas de sol de saldo, amoríos ridículos y pasiones risibles.

New

 ¿Cómo qué que hay de nuevo? La monotonía y la costumbre se imponen.

¿Qué hay de nuevo? Las mismas ganas de llegar al final del túnel y saber que ya no hay salida.

¿Qué hay de nuevo? El silencio y las sombras.

¿Cómo qué que hay de nuevo? Sonrisas y caricias. Urgencia e insomnio. Rosas y,tal vez ,esperanza.

                                         

Nak 511

   Tras una tarde anodina Nak decidió que había llegado el momento de perderse en los callejones de la vieja ciudad para dejar que los sueños le acariciasen los ojos y las mariposas le devorasen las entrañas.

Una vez más no hubo suerte y sólo consiguió esquivar a ñandúes polacos apilados en el suelo, ebrios Ciudadanos vomitando estrellas ,mujeres  rotundas repartiendo afiladas sonrisas que atravesaban corazones inermes y un par de oficinistas que no podían parar de reír.

                                   

Sammeln

 

A lo largo de loa años fue acumulando sueños irrealizables, manías recurrentes, caricias esquivas, besos  furtivos, pesadillas lacerantes, amaneceres púrpuras, noches sin fin, melodías reconocibles y tanta ira que terminó coleccionando momentos inconexos que le proporcionaban material suficiente para tertulias inexistentes.

Schwindel

Ocurre de manera cotidiana, ,mientras intenta desembarazarse de las imágenes de los penúltimos sueños se encuentra cayendo en picado de manera tan lenta que se convierte en costumbre. Sin miedo al impacto, apenas a unos centímetros sobre la acera, casi flotando en un decorado en blanco y negro.

Sabe que cerrando los ojos esa sensación desaparecerá, pero hoy, al abrirlos, todo el escenario daba vueltas a su alrededor sintiendo una inmensa arcada antes de ver, quizás por última vez, la acera gris tan cerca de su cara.  

Nak 510

  A pesar de aparentar frialdad, tranquilidad o cierto desapego lo cierto es que a Nak le corroían por dentro los nervios como víboras, como gusanos que no querían ser mariposas, como mordiscos de rata; como si sus vísceras quisieran devorarle. 

Y aún así sonreía mientras sentía el aroma del Océano, el viento del norte o la caricia de una mano conocida.

Espera

 Tanto había aguardado que, al aparecer, el silencio le dejó sordo.

Nak 509

      La respiración intenta acompañar a los 432 hercios. Afuera es la oscuridad ,dentro son las tinieblas, el marasmo y las sonrisas perdidas. En algún lugar dejó olvidadas las caricias o simplemente Nak las perdió en el último tranvía.

Y así, esquivando Ciudadanos borrachos y oficinistas derrotados, llegó hasta si habitación con el deseo de cerrar los ojos buscando las imágenes que sanan , pero sólo puede encontrar  las derrotas cotidianas ,los sueños ajados y las pesadillas hirientes .

Nak 508

 Llegó el día tan en el que se dio cuenta de que no hablaban el mismo idioma, aun así  decidió callar sofronizado por la letanía ininteligible que fluía entre aquellos labios carnosos .

Entonces sus ojos comenzaron a buscar las líneas suaves ,los lugares húmedos ;la oscuridad...el silencio.

Entsetzen

 Asomarse al horror como quien se asoma al abismo cotidiano de la imagen en el espejo. Plantarse frente al cristal empañado y buscar el resorte que consiga abrirlo como una ventana para pasar al otro lado. Sentir el viento helador, la humedad y el olor a putrefacción que vienen desde el fondo de la sima deseando poder dar el último paso

Precipitarse al miedo que se refleja en esos ojos todas la mañanas, deslizarse por las arrugadas comisuras de los párpados sabiendo que el terror no ha hecho nada más que comenzar.

 

Morgue 2.0

- Para ser tan tarde aún puedes conservar los ojos abiertos-le dijo sin evitar un bostezo.

- La verdad es que es muy fácil si no te los ha cerrado el juez- contestó sin mover los labios.

 

Nak 507

Las agujas del reloj. Las hojas del calendario, Somnolencia programada, Suave rumor de los segundos arrastrándose entre los dedos de las caricias que resbalan sobre pieles intuidas. Océanos de postal y ciudades traslúcidas.

La cadencia de la música. El sentido de los silencios. Afuera es el caos del viento en las esquinas y la lluvia en el rostro. Aquí es la soledad y la pérdida, las caricias intuidas y las miradas que abren heridas que jamás se cierran.

 Nak aguarda el amanecer esquivando la verborrea y las palabras melifluas. Nak espera que las falsas promesas se diluyan en la copa de ginebra mientras sus dedos juguetean con los cubitos de hielo. Las agujas del reloj insertando las páginas del almanaque. Puede que amanezca o simplemente es la próxima pesadilla disfrazada de sueño inalcanzable.

Nak 506

 Nak caminaba bajo los soportales huyendo de la llovizna tenue de zumo de albaricoque. Estaba teniendo el octavo deja vú de la mañana mientras intentaba no pisotear los cuerpos de algunos ñandúes polacos que aún no se habían recuperado de su penúltima borrachera, Apretó el paso, buscó otro bar abierto en el que guarecerse y sólo encontró ecos de recuerdos en paredes vacías, esqueletos de tranvías abandonados en mitad de la calle, Ciudadanos de mirada asquerosa acechando en los zaguanes y vomitonas en el fondo de calles inexistentes.

Seguía cayendo la lluvia y ese ya era el noveno deja vu del día.

Creyó ver a Molibdeno reflejado en un escaparate. El Océano se intuía en el aire y las gaviotas chillaban en tonalidades grises. Quizás existían las montañas detrás de aquel manto gris y naranja. Hacía frío.

"Siempre hace frío en esta pesadilla" susurró alguien a su espalda ,pero sólo había un espejo vacío en el que Nak nunca se reflejaba.

Nak 505

Obsesionado por la melodía ,Nak tiró tanto de la cuerda hasta que la cajita de música permaneció tocando el mismo jadeo toda la Eternidad.

Nak 504

 No basta con cerrar los ojos.

No es suficiente . Nunca es bastante.

No, no colma el vaso de los deseos.

Siempre más, mucho más. Quedar ahítos de placer, sentir la plenitud de los instantes  que jamás volverán.

No, nunca es suficiente cerrar los ojos y sentir la brisa del Océano en la cara, los alaridos de los Ciudadanos mientras golpean a los ñandúes polacos, la tierna mirada lasciva de las paseantes y el olor de la desesperación de los oficinistas en el tranvía.7

Pero Nak quiso abrir de nuevo los ojos , sólo pudo ver un extraño vacío gris y un silencio que jamás había sentido en ninguna pesadilla.

Nak 503

 Producir sueños. Acariciar palabras. Capturar olores. Eludir la última copa. Sentir como se desliza el tiempo entre las tripas. Desear que las vísceras se conviertan en mariposas, pero sabiendo que son siempre gusanos devorando deseos..

Las pesadillas de siempre. Tedio en el trabajo repetitivo. Cree ver fantasmas, pero sólo es su reflejo en un espejo. Los verdaderos ectoplasmas aguardan entre las sombras de sus recuerdos, entre los recovecos de los pasillos.

Produce sueños. Colecciona pesadillas y estas noche aguarda que la brisa le lleve lejos, que el Océano le transporte a ese lugar donde nunca pasa nada.

Blumig

Verborrea. Un continuo tabletear de palabras. Solazándose en el sonido de su voz. Proclama a los cuatro vientos su elocuencia. Difunde al orbe su sapiencia, difunde su conocimiento por todo el universo conocido.

Martilleando a la espera de esa respuesta que no va a llegar, prisionero del sonido de su voz,  embelesado por su discurso  profundo y sesudo. Intentando deslumbrar con historias que cree transgresoras y sólo patéticos intentos de aferrarse a lo que ya no es.

Pasa el tiempo, el reloj se encoge y ahí continua. Deseas compartir aquel último sueño y te puedes ver asintiendo, esperando que la luna se lleve esos espectros parlantes. Cierras los ojos y todavía permaneces aferrados a tus oídos; aunque sabes que ya no duele, que ya no importa que siempre fue verborrea  para alimentar su egoísmo desaforado.

The Sound of Music

Sonido. Desde dentro. Siempre está ahí. En cada paso, en cada gesto ,en cada respiración.

Huyendo del silencio. Buscando espacio donde pintar la cadencia de los susurros y dibujar las notas cargadas de olores.

Desde muy adentro y desde muy lejos. Sepultada por la avalancha de los años permanece la melodía, aferrada al cerebro.

Desde muy adentro y desde muy lejos para que se erice la piel con el roce del recuerdo de las notas que destruyen el silencio  construyendo la canción que reventará tus entrañas.

Loneliness and sadness

 Siempre encerrados en su concha de brillante nácar oscuro, huyendo de foco que pudiese desvelar cualquier de sus aristas. Tal vez sea sólo una impostura, una calculada estrategia para generar expectativas. O tal vez sea un mecanismo de defensa para sus almas dañadas sin remisión.

Un día, quizás en un descuido muy meditado, mostraron fragmentos de oscuro interior y firmaron palabras de las que ahora reniegan ;quizás asumieron contratos a largo plazo sin la menor intención cumplirlos.

¿Enigmas sin resolver?  ¿Aspavientos? ¿Trampantojos?

Al final es soledad y tristeza; humedad y angustia. Al final sólo queda la lluvia y el silencio roto por un susurro que sólo tú puedes escuchar.

Glass

 Repetitivo, Ese mantra en tu cabeza. Reflejos. Trozos de vidrio y antebrazos. Imágenes sucesivas. sueños que no significan nada más que la reiteración de lo inalcanzable.

Maldiciones y espejos. El cristal al fondo de una habitación vacía. La luz rebotando en cuerpos desconocidos. Los espejos multiplican las aberraciones.

Hasta el infinito en sucesivas copias de lo inútil, hasta la extenuación las mismas palabras susurrando el único mensaje.

Reflejos sobre el espejo roto, fotogramas de cristal y sangre.

Hazlo de nuevo: rompe la cadena de lo previsible y destroza el vidrio para siempre.

                                            

The Only Mistake

La infalibilidad. Jamás cometer equivocaciones. Agarras las imágenes de los sueños y las retuerces hasta que significan aquello que deseas. No puedes equivocarte.

La tensión acumulada. El esfuerzo mantenido. Al final saben que los errores aguardan en esos sueños repletos de estatuas colosales y océanos embravecidos.

Buscar la verdad suprema sin cometer errores y sabes que el único error es seguir soportando la tensión antes de dejarse arrastrar por la corriente y ahogarse en tus propias mentiras.

   

Decades

   Juego de espejos y calendarios. Diálogos que no significan nada. Palabras huecas ante el patio de butacas vacío.

No hay público, aunque la obra se sigue representando desde el principio de los tiempos. No hay aplausos, sólo el silencio y la seguridad de que ya no hay donde esconderse .

Buscando la aprobación, la sonrisa fácil y la mirada cómplice.

Hay preguntas que no podemos responder porque las hemos obviado demasiado tiempo.

El juego de la espera, el pasatiempo de la esfera mientras caen las décadas en los almanaques. No busquéis más a los jóvenes, han perecido entre sus babas y el tedio mientras el telón vuelve a caer en silencio.

Ice Age

 A lo lejos las cumbres nevadas, cerca las calles heladas. El aliento se condensa ante sus ojos, Los cristales vestidos de vaho. Los automóviles ocultos bajo capas de hielo.

Hablan .Sus palabras se convierten en vapor de agua. Hablan . Sus palabras rebotan en el silencio de las calles ahítas de nieve.

Aterido el cuerpo ante el viento helador. Encogida el alma ante las palabras vomitadas por los líderes sin escrúpulos.

Cae el hielo sobre todos nosotros, atrapándonos ,  haciéndonos vivir eternamente congelados; sin esperanzas.

The Eternal

   Las nubes pasan rápidas por un cielo de recortable. Las notas agónicas de un piano y la voz de un suicida.

Los sueños sin fin y el tiempo aguardando en las esferas amarillentas .Poco a poco te das cuenta de que nada es para siempre, que nada permanecerá el tiempo suficiente a tu lado y que las mañanas no volverán a ser las mismas,

La fiebre te atrapa. Noches extrañas de colores desvaídos. Esperando que las puertas se cierren en tus pesadillas. Aguardando que las nubes sigan allí al despertar. La fiebre te atrapa y sabes que la eternidad no aguarda a los débiles.

Walked in Line

Orgullosos. Envarados.  Midiendo la calle con sus pasos.

Uniformes negros. Es todo tan previsible.

Tan jóvenes, tan distantes; tanta crueldad.

Sus botas de clavos pisotean el asfalto. Frente a su orgullo, el miedo. Frente a su odio, la esperanza.

Todo tan conocido como las viejas leyendas y los monstruos ancestrales.

Destruyendo. Nada crece bajo sus botas.

Fotos de niños sonrientes en sus carteras, Alguien afirma que han tenido madres y que fueron buenos alumnos en la escuela.

Tan previsible como la línea que forman frente al paredón.

Twenty Four Hours

El peso del tiempo sobre sus hombros. Las jornadas alargándose hasta que el sol asesina al Océano.

Buscando siempre una respuesta a la que aferrarse en noches sin fin, en amaneceres rotos o en el fondo de los zaguanes donde nadie irá a buscarte cuando la compasión termine contigo.

Las horas cayendo una tras otra sin remisión. Los días que se suceden en una cadena monótona.

Gritar y que nadie escuche. Arañar los sueños y perderlos entre los cubos de hielo que se deshacen en la penúltima copa apurada sin ganas.

El paso de los minutos ,el reloj que se deshace; no hay cura para esto. No hay remedio para alejar los errores. No hay remedio porque el destino aguarda en el fondo del zaguán.

Freiheit

 Lo sabe porque lo lleva grabado en su piel y en su alma; lo sabe de sobra y relee ese código esencial de 7 caracteres.

Alguien, susurrando afirma: "Hoy es ahora y hemos venido a jugar" y cierra los ojos dejándose llevar

El viejo juego del quien es quien: quizás tenga bigote, gafas, sombrero y ojos marrones o calvo con ojos azules y barba.

Yo qué sé.

Qué sé yo.

Al final es regresar, al final es retomar el sonido de una canción, recuperar el olor de la infancia; al final es reconocerse en otros y seguir sonriendo.